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Mare color del piombo fuso: appena sopra l’orizzonte avanza la linea diritta e scura del temporale.
La parte superiore di un fronte perturbato si innalza a cupola verso la stratosfera: conosco le leggi della natura, ma ora il pensiero razionale non riesce a domare un istintivo timore.
Si è fatto subito buio e i volti della squadra sono illuminati, ad intermittenza, dal blu elettrico dei lampeggianti.
Un fulmine; la pioggia si fa scroscio.

- Guardate là!

Perfetto, l’imbuto grigio inizia la sua discesa verso la superficie del mare.

Ha un attimo di esitazione, la sua sagoma si contorce, poi tocca; comincia a pompare acqua di mare ed energia.
Punta verso la riva, risale la spiaggia, macinando sabbia e detriti.
Scavalca la strada, abbatte un capannone, poi inizia a frantumare le serre in un’orgia di vetro, metallo e plastica.
Quindi risale la collina.

Ci scambiamo rapidi sguardi di intesa, poi uno grida: - Laggiù ci sono delle persone… dobbiamo andare!
Ma nessuno è tanto sicuro sul cosa fare.  La teoria insegna che sia cosa facile seguire la traccia di un tornado e in questo caso lo è. Almeno fintanto che non arriviamo alla strada che porta al cimitero.
Qui i grandi alberi secolari sono stati sradicati come fossero bonsai e giacciono di traverso sulla carreggiata.

Il tranquillo e solitario parcheggio dietro il camposanto, solitamente luogo di incontro per gli innamorati, sembra ora un disordinato deposito di macchine schiacciate e gettate lì alla rinfusa. Si sentono grida terrorizzate: qualcuno, fortunatamente, si è salvato rifugiandosi oltre il muro del cimitero. Vengono accese le torce elettriche e con la squadra proviamo ad entrare oltre il cancello in ferro battuto.
Lo spettacolo è di quelli che lascia senza fiato: il tornado si è fermato proprio nel mezzo e sta scoperchiando le tombe.

- E’ il dito di Dio! E’ lui che dice ai morti di sollevarsi! - urla qualcuno, non capisco da quale direzione.

Tra le grida e il frastuono del vento, mi volto verso i miei compagni di squadra, ma non vedo nessuno.
Non posso dar loro  torto, penso, mentre vengo risucchiato dalla forza della natura e scopro la sua vera identità .

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Vento (di Fabio Balboni)

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