Il raso delle pagine sfogliate nei libri modella
una donna così bella
Che quando non viene letta quella donna è contemplata con tristezza
Senza osare parlarle senza osare dirle che è così bella
Che cosa sarà conosciuto non ha prezzo
Questa donna passa impercettibilmente tra un fruscio di fiori
A volte si gira in mezzo alle stazioni stampate
Per chiedere l’ora o meglio ancora finge di contemplare dei
gioielli davanti a sé
Come le vere creature non fanno
E il mondo muore di rottura si verifica negli anelli dell’aria
Una lacrima al posto del cuore
I giornali del mattino portano cantanti la cui voce è del colore della
sabbia sugli argini tenera e pericolosa
E a volte quelle del pomeriggio lasciano il posto a ragazze che guidano
animali incatenati
Ma la più bella è nell’intervallo di certe lettere
Dove le mani più bianche del corno delle stelle a mezzogiorno
saccheggiano un nido di rondini bianche
In modo che piova sempre
Così basso così basso che le ali non possono più mescolarsi
Mani con cui si alza fino a braccia così leggere
che il vapore dei prati nelle sue graziose volute
sopra gli stagni è il suo specchio imperfetto
Braccia con cui sono solo articolate l’eccezionale pericolo di un
corpo fatto per amore
Il cui ventre chiama i sospiri staccati dai
cespugli velati
E la cui unica verità terrena è l’immensa gelida verità delle slitte degli
sguardi sulla distesa tutta bianca
Di ciò che non rivedrò mai più
A causa di una benda meravigliosa
Che è la mia nel il gioco delle ferite del cieco