Prendi una Immacolata Battaglia. No, prendila. Prendila, se ci riesci, soprattutto. Tu prendila e mettila all’Isola dei Famosi. Oh, gnari lo so. Ma a me l’Isola prende al cuore, capitemi. Prendila e guardala come cerca di ricompattare il gruppo di quei babbei con Raz Degan. E soprattutto senti una del gruppo che le dice: “Sì ma non devi essere succube di lui” e senti lei che risponde: “Uè…io mi chiamo Immacolata Battaglia, quindi sta’ serena”.
Ma che cazzo di donna sei? Ma sei incommentabile. Non c’è un commento per te.
Io ho applaudito allo schermo del pc. In piena notte, che Erossino e Snupino son zompati dalla cuccia a forma di squalo.
Adesso io dico…Imma Battaglia…io non ti posso retribuire ma ti posso giurare che l’Alice fa delle lasagne…guarda te ne faccio preparare una teglia che ti lecchi pure le sopracciglia. Ma ci vieni al Consiglio di Classe due volte l’anno a scuola di Nana? Ti preeeeeego. Vieni a mettere d’accordo noialtre branco di galline che starnazziamo tutte, te lo giuro, non riusciamo a metterci d’accordo su niente.
No perchè belle de zia. Avete un bel dire voi dell’attivismo, delle manifestazioni, delle cariche della polizia…seeeeeee…finchè non venite davanti a scuola di Nana alle 16.30, quando c’è lo schieramento di tutte le Super Mamme e urlate “Olio di Palma!” il mio rispetto non lo avrete 😀 😀 😀 ( sto scherzando eh…vabbè…relativamente )
Produzione dell’Isola…io vi contatterò…e vorrò con mezzi leciti o illeciti il contatto della Imma, che venga a presidiare il Consiglio. E sedi le risse sulla merenda a base di Nutella o di carote lesse…son quelle le donne di cui abbiamo bisogno. Volendo, però…potrebbe venire pure Raz Degan. Lo piazziamo a petto nudo sulla cattedra, col cappello da pescatore, gli occhioni da miciogattonetigrone della Malesia belli spalacanti e vediamo se si stanno zitte così quelle quattro squinternate. Non dovesse funzionare lo facciamo sorridere. Secondo me, davanti al sorriso del Degan, pure le “Miss No Ai Grassi Idrogenati”, un minimo di cedimento…del resto Degan è biologico. Credo.
Naturalmente questo è un teatrino per fare un plauso a Immacolata Battaglia. A dimostrazione che le grandi donne, ogni tanto, possono anche prender parte al trash senza perdere nessuna credibilità. E no, non lo faccio per giustificare me stessa. Però insomma tenetene conto lo stesso quando mi giudicate 😀 😀 Non credo ci sia bisogno di spendere parole su quello che fa la Signora Battaglia in Italia. Sviolinate su un bloggarello tipo questo, lei non ha bisogno di sicuro.
E sapete che c’è? Io voglio fare un plauso pure alla Malena, la pornodiva. Che quando è arrivata sull’Isola tutti a dire “uaaaaa uooooo uuuuu chissà cosa vedremo oooooh signuuuur”…e invece…che ragazza carina. Vedi? Quando si dice la professione non fa il monaco? Sicuro fan più maialate i preti di lei. La più composta di tutte. La meno inciuciona, la più discreta, quella che si mette meno in mostra di tutte. Guarda io la assumerei come babysitter domani…cioè no, non lo farei. Ma non per lei eh. Perchè sicuramente poi il marito la broccolerebbe, figurati. Ci manca solo questa. Oltretutto io il marito non ce l’ho quindi capite a che livelli di follia sta arrivando questo post?
In ogni caso: chiunque volesse sfidare la SUERTE confrontandosi col Comitato Super Mamme, è invitato al prossimo consiglio di classe, a Maggio. Non scherzo, eh. Venite numerosi.
Tanto per conoscere il nemico: le Super Mamme sono donne. E già qui…e già solo questo…è pericoloso. Sono donne e sono tante.
Sono tutte fighe. Dalla prima all’ultima. Gnocche come solo una supermamma po’ esse. Sono salutiste, ambientaliste, civiliste e biologiciste. Penaliste non lo so. Ma a vedere i mariti, così…mah…secondo me, due consiglietti da Malena non farebbero male. Per loro eh…Combattono da anni con le unghie e con i denti l’olio di palma, gli ogm e i grassi idrogenati. Sostenitrici indefesse del catechismo, del boy-scoutismo e degli sport. Ma non tutti. Attenzione. Calcio per i maschietti ( mio figlio ha la stoffa di Ronaldo ) danza per le femminucce. ( mia figlia da grande farà la velina e sposerà tuo figlio, se avrà i soldi di Ronaldo, sennò sticazzi la presento al nipote di Vieri. Anzi, speriamo che Maradona Jr si spicci a figliare che questa già ha 8 anni…mo vabbè che il toyboy…però a tutto c’è un limite ) Fans sfegatate della merenda a base di frutta. Ma solo frutta a basso indice glicemico. La banana è bandita. ( Maleeeena….e ce lo vedi? Vieni insieme a Imma e a Raz, per piacere! Dai, Alice ha fatto le lasagne…) Campionesse mondiali di “mio figlio in sala parto ha ricevuto 10 di agpar” ( quando il massimo è 9 ) e “mio figlio ha imparato a camminare a 6 mesi, a 8 aveva tutti i denti, a 11 parlava e a 13 declamava la Divina Commedia al Contrario”. ( e come mai, adesso, a 9 anni, si infila le palline di pane nel naso? Il che, secondo me, va benissimo per un 9enne normale…un po’ meno bene per un presunto genio ma vabbè…se poi lo dico mi danno della polemica )
In tutto questo mi piacerebbe pure che la Vladimir Luxuria improvisasse un rap sulla maleficità del carboidrato durante l’intervallo delle 10.
Ora io: chiedo a voi. Così, in amicizia. Ma si può sapere che cazzo vi hanno fatto di male ‘sti carboidrati che li odiate tutti così tanto? Ma che è? Il nome in codice dell’Isis? Vabbè sì, fanno ingrassare. Ok. Ma è davvero così un male vedere le donne con due sane chiappe che strabordano un po’ dalla culotte di pizzo o gli uomini con una comoda e simpatica pancetta che funge da cuscino portatile, molto utile al cinema, per dire? O in aereo? Cosa cavolo c’è di male in un po’ di cellulite sul retrocoscia. Fa anche effetto calza a rete, in estate, dico io, dovrebbe piacervi. A chi non piace la calza a rete? Ma non è meglio appoggiarsi a una spalla maschile bella tonda…che prende proprio la forma naturale del collo….un cuscino anticervicale, preciso preciso, ma che bellezza è? Piuttosto che dare una craniata contro una tartaruga di marmo che rischi di farti un bernoccolo in fronte che poi sembri l’Unicorno Magico per una settimana solo che non fai le magie? E non ti viene neanche la coda colorata. ( io vorrei tanto la coda…giuro…è da quando sono piccola che la desidero…io adoro le code…e invece mortaccimia mi stanno cadendo pure tutti i capelli ultimamente quindi manco con quelli me la posso fa più…karma schifoso )
Adesso: non dico di darci tutti all’obesità…che poi, sai com’è, ci si intasano le arterie, ci viene il marocardio…no quello no. La salute è importante, eh. Non scherziamo. Però…un po’ di carboidrati…una Kinder Pinguì…un bombolone alla crema ogni tanto, così, giusto per ricordarci i piaceri della vita…ora. Siamo proprio sicuri che Belen sia il summo paragone? Sì. Siamo sicuri. Va bene….l’ho sparata grossa. Però sta di fatto che Belen non vi sposa mica eh. Non passerà mai la vita a lavarvi le mutande e stirarvi le camicie e prepararvi lo zabaione dopo la partita perchè avete bisogno di zuccheri. Ma non viene neanche 5 minuti con voi Belen. Non vi saluta neanche. Se la salutate voi vi denuncia per stalking. Detto questo: pur lasciandola come summo paragone…ma la Sora Lella, per dire. Tanto caruccia e simpatica che vi fa l’abbacchio la domenica e vi cambierà amorevolmente il pannolone quando nemmanco Belen potrà più far nulla manco se s’impegna…ma no? Cioè guardate che anche Raz eh…c’ha il suo bel cinquantino il Raz. Ha la barba bianca che se cresce ancora un po’ Babbo Natale lo cita per plagio. Ha tutto il villo del petto riccioluto sbiancato che fa tanto pecora. E l’addominale a cubettini, il Raz, mica ce l’ha. Eppure…ma chi cazzo preferirebbe il Simone Modello Perfetto o il Bettarini al Raz? Ma nessuna donna sana di mente. Voglio dire. Rivalutiamole certe cose. Riportiamole in auge. La pancia cascante post parto…le tette che a un certo punto si suicidano tuffandosi verso il basso…son cose rassicuranti no? Fanno tanto donna accogliente…
Eh gnari ho capito! Ho fatto i conti e non ce li ho i soldi per il chirurgo plastico, manco per il botox, quel maledetto vuole troppo. Allora sto attuando il piano B. Del resto non c’ho i soldi manco per pagare la Imma che mi aiuti con le Squintermamme, secondo voi c’ho i soldi da dare a quel bellimbusto mammalucco luminare del bisturi d’oro di stocappero? Mettiamoci d’accordo: o fate una colletta per me o partecipate al piano B. Ecco. 😀