Il mignolo

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È così. I momenti che un tempo si riempivano di soffici parole, quasi fossero cuscini su cui appoggiarsi e ritrovare le forze, rimasero poi baratri dai quali stare alla larga per non cadere sino in fondo e ritrovarsi nuovamente con le ossa rotte, frantumate; ed è da qui, dalla consapevolezza dello scuro niente, che ritornarono poi a riempirsi.

Simone de Beauvoir si ripeteva - è finita, è finita. E' finita: tutto comincia.- Mentre assaporava la libertà alla fine di una Guerra.

Uno schienale rosso,                              

l'odore di un lillà,

il sapore di un caffè.

Un'autostrada,
una stazione,
un porto,
un aeroporto.

Un libro.

Anche un teatro, a volte.