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Post N° 624

Quell'estate si aprì con frutti umani che pendevano dagli alberi.
Futti ribelli.
Strappati ai calanchi.
Lasciati seccare sotto la canicola.
Altra cosa dai tempi felici.
Dai tempi incoscienti.
Perchè era infanzia anche quella.
Era infanzia anche non capire, non presagire.
Era infanzia anche quella specie di tranquillità.

Marcello Fois

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