Nebbie e dintorni

Negli anni e decenni a seguire

Cesarismi di ieri e di oggi

• E sarà per il cesarismo incauto dei coniugi Zara/Pasin, intestatari della villa che ho nei pressi di casa, che hanno finalmente installato il cancello dell'ingresso laterale dopo lunghi anni di incuria e sopra vi hanno apposto la corona dorata dell'Impero e il serto napoleonico, di quando la villa era sede dello stato maggiore nel corso della campagna d'Italia – che mi decido a dire perché considero un filo pazzo quell'Uomo che, in morte, si meritò i noti versi manzoniani:

  'Ei fui, siccome immobile / dato il mortal sospiro / stette la spoglia immemore / orba di tanto spiro. Così, percossa, attonita / la Terra al Nunzio sta / muta…'?

  La Storia vista dalle radici ha prospettiva fortemente schiacciata, come il Cristo morto del Mantegna coi piedoni in primo piano, ed è per questo che, col senno di poi, mi appare pura follia quel cesarismo del Bonaparte che si fece imperatore dei francesi calcandosi d'imperio in testa l'antica corona degli avi conquistatori e lasciando a muso duro il papa da un canto, chiamato a presenziare obtorto collo alla cerimonia - testimone passivo di un evento per lui altamente indigesto.

  Come poteva quell'uomo, pur vincitore di molte battaglie campali nelle frammentate terre di Europa, non avere il senso della caducità degli umani eventi, il suo compreso, e non pensare che la sua statua imperiale che seppelliva la Rivoluzione con ignominia, aveva i piedi d'argilla – come tutti i neo regni satelliti fragilmente dominati dai suoi fratelli e sorelle e dal vario parentado imperiale?

  E che dire di quella sua ricerca ossessiva di un erede che lo spinse a ripudiare l'amatissima Josephine e a prendere in moglie dinastica Maria Luisa d'Austria – la figlia di un altro imperatore sconfitto in battaglia- che mai amò il suo obbligato parto francese e lasciò il figlio, il preteso 're di Roma' napoleonico, solo e depresso a Vienna, nell'ostica corte del nonno severo, a considerare tristemente uno zero tondo quei soli ventuno anni di vita concessigli da un destino 'cinico e baro'?

  Tutto quell'amabaradan di trionfi - e i quadri di pittori famosi e la colonna celebrativa di place Vendome e i poemi a lui dedicati di poeti servili - tutto confluì, nel breve volgere di un decennio fastoso e inebriante, nella discarica dell'esilio dell'Elba e nella cocente illusione di un ritorno ai fasti imperiali conclusa sul campo di Waterloo fitto di morti e feriti - e quell'espressione scatologica di disappunto di Cambronne, il generale giunto in ritardo all'appuntamento con la Storia.

  Ma, forse, la grandezza di quel condottiero che rese definitiva la cesura storica della Rivoluzione che lo aveva lanciato nell'agone della Grande Storia è tutta contenuta proprio nello sfidare impavido che fece la brevità dei decenni, in barba al senso del ridicolo che proviamo noi che lo osserviamo dall'alto degli anni duemila e venti e siamo testimoni della sua riduzione a cenere e polvere e dei guasti che ne seguirono.

  E, con Manzoni, riflettiamo sulla caducità da lui bravamente sfidata con la stessa follia che animava Alessandro Magno, Cesare e Annibale Barca il Cartaginese – capace di sconfiggere a morte l'impero di Roma, ma finito, poi, esule in Oriente dopo la definitiva sconfitta di Zama.

  Tutto ei provò: la gloria

  Maggior dopo il periglio,

  La fuga e la vittoria,

  La reggia e il tristo esiglio:

  Due volte nella polvere,

  Due volte sull’altar.

  Ei si nomò: due secoli,

  L’un contro l’altro armato,

  Sommessi a lui si volsero,

  Come aspettando il fato;

  Ei fe’ silenzio, ed arbitro

  S’assise in mezzo a lor.

  E sparve, e i dì nell’ozio

  Chiuse in sì breve sponda,

  Segno d’immensa invidia

  E di pietà profonda,

  D’inestinguibil odio

  E d’indomato amor.

  (...)

  Fu vera gloria? Ai posteri

  L’ardua sentenza: nui

  Chiniam la fronte al Massimo

  Fattor, che volle in lui

  Del creator suo spirito

  Più vasta orma stampar.

  Sono strane davvero le orme del Massimo Fattore.

Figli di un dio minore

Faticose verita

Mitici ratti

19 dicembre 2015

Il ratto d'Europa è mito lontano nel tempo ma, come gran parte dei miti, ci perseguita e ricorre stravolto nell'immaginario di noi 'europei' (lo siamo?) perché non è Giove Pluvio mutato in toro arrapato che ce la rapisce e porta via, bensì, volta a volta, i vari capi di stato dei molti (troppi?) Stati membri che si oppongono alla dittatura dell'Esecutivo e/o dei 'poteri forti', - che nessuno sa ben dire chi sono e perché sono così perversi e pervicacemente contrari agli interessi dei diversi popoli 'europei' malamente affratellati. ('Tutti citrulli siamo e questo è quanto / se ci ripenso, quanto è vero il sole / dalla vergogna mi si muove il pianto. / Non credo più nemmeno nelle scuole.' Così scriveva un avvilito Fucini dei popoli italici malamente affratellati dopo 'l'Unità d'Italia'.)

Oppure, gli stati membri, si oppongono alla 'dittatura della Merkel' - capro espiatorio buono per ogni improperio/invettiva perché ha un nome e un volto e una fama consolidata di 'uomo forte' che fa e disfa a piacimento le cose d'Europa malgrado quel suo viso paciocco e la stazza e l'espressione bonaria di una zia amorevole e comprensiva. Che gioca, spesso, al 'poliziotto buono e quello cattivo' lasciando a Schauble il ruolo ingrato di menar fendenti e pugni al basso ventre - e lei si ritaglia il ruolo di conciliatrice finale e capo di stato responsabile capace di ricucire ogni strappo di quel tessuto che ha ormai più toppe che trama uniforme e lo chiamiamo ottimisticamente' Europa'.

E, ieri, ecco Renzi - il nostrano imbonitore che: 'Venghino, venghino, siore e siori. Più gente entra più bestie si vedono!' - rubare la scena a una Merkel annoiata e infastidita per l'ennesimo berluschino italico che 'ci prova' e la accusa di non essere la donatrice di sangue che pretende di essere, ma senza di lei - è a tutti evidente - i polli del pollaio-Europa starebbero a testa in giù legati insieme per le zampe o a beccarsi chiusi nelle stie stivate sui camions che li portano al mercato per la s-vendita settimanale.

E il nostrano imbonitore ha un bel provarsi a fare il gallo, ma resta il vanitoso pollo delle origini e giova a poco lamentarsi dell'ennesima procedura di infrazione che ci piombata addosso per la nostra inefficienza conclamata nello schedare i migranti e così distinguere il grano dei veri 'profughi' dal molto, troppo loglio dei 'migranti economici' che 'ci provano' a farci fessi e fra essi c'è pure il 'foreign fighter' dei prossimi attentati mortali delle 'allerta quattro' di questi giorni e prossimi mesi.

E sono stati molti, ieri, nel corso del vertice europeo, a dirlo erede di berlusconi e rodomonte parolaio che spara contro la croce rossa di un Europa in sempiterno affanno solo per distrarre gli psicolabili che ancora ne bevono le vuote verbosità – e il caso Boschi racconta, invece, agli italiani i vecchi vizi e vizietti di una mala politica che doveva tutto rottamare, ma naufraga nella risacca della vecchia politica mai doma il cui ispiratore occulto è morto l'altro ieri di anni 96 e chissà che pacche sulle spalle col nipotino di Belzebù che l'ha preceduto. Parce sepulto.