Nebbie e dintorni

Interventismo. E' la parola principe dell'ultimo settennio. Dobbiamo essere soldati di ogni battaglia, offrire il petto per ogni causa. Vietato defezionare, disertori alla gogna.

Siamo scesi in piazza, chi di persona, molti virtualmente, nel 2015: contro le stragi dei 'radicalizzati su web' di seconda e terza generazione di immigrati, le serpi in seno a cui avevamo offerto generosa e stolida cittadinanza, ma che impugnavano il kalashnikov e/o salivano sui tir che conducevano a velocità massima contro le persone sulle 'promenades' di Nizza e durante i mercatini di Natale a Berlino. Ed eravamo tutti inermi 'Charlie' quando una intera redazione di un giornale satirico veniva immolata a Parigi sull'altare barbaro delle 'fatwe' di pretoni islamici dagli occhi strabuzzati dall'ira e sdegno contro la libertà di espressione dell'Occidente accogliente per definizione e per il lassismo-Schengen dei suoi imbelli s-governanti.

Poi venne 'il Bataclan': il nostro spaventoso 11 settembre europeo delle twin towers.

E siamo stati soldati muti e spaventati chiusi nelle trincee delle nostre case nel fatale e funesto 20-20 del nemico invisibile che aleggiava fuori dalle finestre, un gas nervino 'cinese' di una malattia nuova batteriologica: il Covid19, che lancia le sue silenziose granate dentro i nostri polmoni - e una intera generazione di valenti settantenni e 'ragazzi del 49' ha già 'dato la vita' e altri offerto il braccio nudo ai 'generali che si fregiarono delle battaglie / con cimiteri di croci sul petto' – e non sappiamo se l'hanno poi vinta quella battaglia e se il rincalzo delle artiglierie delle quarte e quinte dosi basterà ad attestarci sulla 'linea del Piave' della riscossa sanitaria promessa.

E, grande finale! eccoci pronti ad offrire il petto – e le caldaie a gas mute e spenti i condizionatori nel grande caldo assassino – per la causa della luminosa democrazia ucraina, da difendere con le unghie e con i denti e le baionette innestate e l'inflazione alle stelle e le economie europee nuovamente in ginocchio. E con gli occhi rivolti al cielo e le orecchie in allarme per il sibilo fatale delle atomiche che si minaccia di far esplodere da un lato e dall'altro degli schieramenti della guerra fredda dei fatali Cinquanta. Ma 'chi per la patria muor', sia essa la patria nuova dell'Ucraina invasa o lo schieramento filo Nato dei gloriosi Cinquanta da ricompattare poco importa; chi per la patria muor, dicevo, 'vissuto è assai', perciò, miei soldati, siate pronti al sacrificio estremo, ne va degli storici valori da trasmettere ai posteri (ce ne saranno?).

Alt, abbiamo scritto 'valori'. Caporale, ricordi alla truppa schierata quali sono – che mi sono perso la cartina sulla quale li avevo trascritti.

Probabilmente una coda di altro sogno nascosto.

Una casa di periferia urbana, ma ancora a mezza campagna e le case nuove che insorgono come funghi tutto intorno.

Mi sveglio all'improvviso per un rumore fortissimo e mi guardo intorno.

E' buio, ma una sensazione come di un talco che scende dal soffitto e crea una nebbia in sospensione nella stanza mi convince a scendere dal letto. Inciampo in una 'cosa' che alza il pavimento di oltre mezzo metro. Corro alla finestra, la apro con difficoltà perché l'oscuro è dissestato e mi appare la visione di una stanza terremotata con due punti del pavimento spezzato che mostrano le travature sottostanti e detriti e polvere sul letto e dovunque.

Scena seconda. 

Un giovane architetto si aggira con aria studiata nel portico e nell'aia. Guarda la casa dal sotto in su e ne studia le ferite e le slabbrature dei muri causate dal terremoto.

Abita poco distante e lo conosco per fama. Gli chiedo di venire a visionare l'interno e mi segue. La sentenza è senza appello.

Ci vorranno non meno di 37 milioni (delle vecchie lire) per il restauro dell'edificio e la sua messa a norma anti sismica. Dice che redigerà un rapporto destinato agli uffici comunali competenti per gli eventuali aiuti di stato, ma ci vorranno i canonici anni, forse decenni.

Apro le braccia in un gesto di desolazione.

Cambio di scena. Piazza di città. Esterno giorno.

Sono un turista nella mia città. La città la conosco, ma è come se la rivisitassi in un salto temporale. E' una città di alieni, una Blade Runner distopica dipinta di colori chiari, pastello.

Una città compiutamente 'extra comunitaria', come è Mestre, ma la sua piazza è amplissima e si disegna alta sulle pendici di una collina e io scatto fotografie su fotografie.

Le architetture della piazza, i particolari delle finestre da cui affacciano i volti alieni dei nostri ospiti immigrati. Escono dagli scantinati con rotoli di stoffe sulle spalle e si recano alla festa di una sorta di mercato rionale.

Mi accorgo di avere finito il rullino e non ne ho una riserva nella borsa. Una tenda di cinesi fitta degli oggetti più vari si incarica di fornirmi il rullino vergine. Improvvisano, trovano una vecchia pellicola e la inseriscono all'interno, ma dico loro, in un soprassalto di coscienza post moderna, che la macchina è digitale, ma, quando glielo faccio presente è già in altre mani dietro la tenda volata ad altri lidi, destinata al commercio del rubato.

Alzo la voce e minaccio ed esigo la restituzione, mi rispondono che è stata venduta ad un americano in visita, un fotografo professionista e un ragazzetto, pietoso, mi indica il luogo dove trovarlo.

Mi avvio a passi rabbiosi e mi chiedo che se ne faccia della mia macchina digitale un professionista che dovrebbe avere ben altra attrezzatura all'altezza della sua fama. Lo trovo seduto al centro di un suo set fotografico. E' basso di statura e altezzoso. 

Alle mie rimostranze risponde di averla acquistata e pagata una fortuna perché anche la sua attrezzatura fotografica gli era stata rubata in precedenza. Non mi importa della sua storia, insisto che la macchina che sta usando è la mia e ne esigo la restituzione o finirà con una denuncia alle autorità.

Approfittando di una sua distrazione e di una sfuriata rivolta contro gli aiutanti sul set stacco la macchina dal supporto e me la svigno in preda ad una gioia che mi gonfia il respiro nella fuga.

Nessuno mi insegue. Una volta a casa inserisco la scheda digitale nel computer e registro che, insieme alle mie foto ce ne sono moltissime, straordinariamente belle e patinate del fotografo americano. Decido di tenerle in memoria, pur conscio che si tratta di un furto che fa seguito ad un furto precedente, ma torno sui miei passi e trovo il modo di lasciare la scheda sul tavolo di lavoro del fotografo, in quel momento assente.

Risveglio. Il digitale è entrato nei miei sogni, aiuto!!

p.s. Ieri ho passato l'intera giornata a sgarbugliare gli immensi garbugli del digitale delle Posteid+ Spid e finale appello vocale (due ore di attesa al call center Genertel) per finalizzare un pagamento. Che il diavolo se lo porti questo mondo nuovo di stra maledette complicazioni 'digitali'!

Si stava meglio quando si stava peggio e le aziende avevano i loro sportelli in città per i chiarimenti necessari agli utenti.