Reticolistorici

Giorno della Memoria - 2014

BARACCA CENTOVENTI
di Marcello De Santis

Baracca centoventi, un lungo urlare

di numeri scavati sulla pelle

e in contrappunto l’eco delle stelle

nelle notti di ghiaccio.

Inermi e rotti, là sul tavolaccio

al buio dello scorrere dei giorni

stillano ai volti lacrime di sale

in attesa dei forni

per un odio ancestrale.

Baracca centoventi, nelle sere

ancora i fumi delle ciminiere

acri tra i corpi stesi nell’orrore

cumuli d’ossa senza dignità

stremati burattini senza fili

snodati e vuoti, soli, abbandonati,

umani non più umani

desiderosi dell’eternità. Tra le mani

giorni che se ne vanno tutti uguali

e rimpianti e preghiere.

Un vecchio figge gli occhi nella gora

ove è costretto a stare a lungo in piedi

per inutili appelli, ripetuti

nella notte più volte e ancora e ancora

in cerca di un’aurora,

che sa che non verrà.  

La libertà è sepolta nei ghigni dei guardiani.

Dentro l’animo scuro

il vecchio esala l’ultimo sospiro.

Baracca centoventi, nell’attesa

di una fine pietosa

un respiro angoscioso, poi… più niente.

Tramonteranno i giorni, e da laggiù

risorgerà la luna, all’imbrunire,

indifferente…

S’alterneranno uguali altri domani

e giorni e giorni e giorni…

ed altri corpi al gelo seccheranno

o bruceranno ai forni…

Baracca centoventi, nel grigiore

sotto un cielo di piombo e senza stelle

un violino stonato in agonia

quasi come d’antica sinfonia

d’una dimenticata giovinezza.

Baracca centoventi adesso vuota

di lai pietosi di speranze vane

solo lacrime amare nella mota.

 Il latrato di un cane

annuncia a tutti la comune sorte:

le illusioni rubate… poi la morte.