ScompostaMente

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Non rimpiango, non lacrimo, non chiamo.

Fumo dai meli bianchi, tutto passa.

In preda all’oro della sfioritura,

io non sarò più giovane.

Non batterai più forte come un tempo,

cuore, toccato già dal primo freddo.

Né più mi tenterà a vagare scalzo

la terra delle betulle telose.

Sempre più rara agiti tu la fiamma,

anima vagabonda, delle labbra.

O freschezza perduta,

piena dei sensi e violenta di sguardi.

Di desideri son fatto più avaro

O ti ho soltanto, mia vita, sognato?

Come al galoppo, in sognante mattino,

sopra un cavallo rosa, a primavera.

Tutti noi, tutti siamo caduchi a questo mondo,

lento cola dagli aceri il rame delle foglie…

e sia allora per sempre benedetto

quel che è venuto a fiorire e morire.

Sergej Aleksandrovic Esenin