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Che ne sanno gli snob, leccati e attillati,
cosa ne sanno del tango, che ne sanno del ritmo!
Qui sta l’eleganza. Che piglio! Che figura!
Che portamento! Che grinta! Che classe per ballare! 

Così si taglia il prato, mentre disegno un ocho;

per queste filigrane io sono come un pittore.

E ora una corrida, un giro, una sintada
Così si balla il tango, un fior di tango!

Così si balla il tango, sentendo sul viso
il sangue che sale a ogni battuta,
mentre il braccio come un serpente
si attorciglia sulla vita come per spezzarla.
Così si balla il tango, mescolando l’alito
chiudendo gli occhi per ascoltare meglio
come i violini raccontano al bandoneon
perchè da quella sera Malena ha smesso di cantare
sarà una donna o un giunco quando esegue una quebrada;?
Avrà una molla o una carica per muovere i piedi?
Di sicuro è il mio bene, il massimo della vita che

ballando sia una pantera che mi sconvolge
A volte mi domando se non sarà la mia ombra
che mi segue di continuo, o un essere senza volontà
e come me si sente morire, morire per il ballo!