io, me et moi

Si è spento in queste ore Franco Battiato, celeberrimo cantautore siciliano, autore di numerosi brani di successo che hanno segnato la gioventù di molti di noi.
Confesso di non essere mai stata una sua fan, alcune canzoni più celebri le conosco ovviamente (come non si potrebbe del resto) e credo che La Cura sia una delle canzoni più amate e conosciute del suo repertorio musicale.
Però nei suoi anni di maggior fulgore io non ero ancora nata oppure ero troppo piccola per apprezzarlo.
Ne ho però un ricordo abbastanza vivo, perché mio padre è sempre stato un suo grande ammiratore e per tutta l'infanzia i suoi album erano una costante nel vecchio stereo di casa.
Forse anche un po' per spregio nei confronti di mio padre, ho sempre bistratto parecchio il povero Battiato (non che brillasse per simpatia comunque, nelle interviste che rilasciava).
I suoi brani mi parevano astrusi, incomprensibili e spesso mortalmente noiosi e in buona sostanza non lo sopportavo.
Oggi, sapendo della sua morte, mi riscopro rattristata.
In primis per l'uomo che è venuto a mancare, in secundis per l'artista che era oggettivamente straordinario, e in tertiis perché con lui si spegne anche un angolino delle mia infanzia, un angolino provocatorio, divertente e anche stimolante di scontro e scherno tra me e mio padre.
Ripesco alcune delle sue canzoni, e non fingerò di essere improvvisamente esperta, perché non lo sono, ma ora ne apprezzo senza dubbio di più la raffinatezza e la profondità, forse perché sono maturata, forse perché i gusti cambiano, forse perché non ha più senso fare opposizione su un qualcosa che potrei apprezzare.
Fra tutte le canzoni con cui potrei omaggiarlo, ho scelto La Stagione dell'Amore, perché alcune strofe mi sembrano diabolicamente calzanti con ciò che sto provando da un po' di tempo a questa parte.