Disparenze

"Quando sono stanco, quando il mio tempo interiore langue e rallenta, inaridisce e si spegne, il mio volto perde la sua trasparenza: si oscura e si impolvera, si raggrinzisce, si impoverisce; e sembra perdere ogni trascendenza e ogni capacità di comunicare qualcosa di intenso e di significativo. Quando il mio stato d'animo cambia, e la stanchezza (la tristezza)si allontana, e il mio tempo interiore riprende il suo cammino e il suo slancio nel futuro, sul mio volto e sul mio sguardo rinascono la leggerezza e la spontaneità. Lo sguardo illumina il volto, certo, ma il volto amplia e dilata la scia dello sguardo in una continua interscambiabilità di risonanze". (Eugenio Borgna, L'arcipelago delle emozioni, Campi del sapere Feltrinelli, pag. 78)

Mentre come una scheggia
mi proietto verso il mare,
scorrono indietro gli alberi,
verso il passato,
verso quell'urlo
che mi segue,
che vorrei lasciare
ma sento alle spalle,
senza luogo,
senza origine,
senza certezza alcuna,
talvolta presente come oggi,
come ieri, come l'altro ieri,
altre volte assente
ma solo assopito,
tramortito, intontito.
Scorrono indietro gli alberi,
ma l'urlo non li segue e segue me,
raggiungendomi a volte
fino al centro dello stomaco.

Amicizia,
immolata sull’altare della lontananza,
bruciata sul rogo dell’incomprensione,
gettata dal parapetto del tradimento,
cacciata dal trono della continuità,
frantumata sugli scogli del “solo-me”

Amicizia,
riemersa sulla via del tempo,
baciata dalle labbra dell’affetto,
nutrita dal seno della stabilità,
elevata al rango di intimità,
legata al giogo del “noi”

Le suole mordono il selciato
laddove si alternano eleganti lastre di marmo,
ordinarie grigie o bicolori pianelle
o mosaici che accompagnano lo sguardo.
Il semaforo verde invita a calpestare le strisce,
gli sguardi si incontrano, si cercano, si evitano,
un viso, una somiglianza, a volte sorrisi,
un cenno del capo, più raro il saluto.
Incontri casuali nel vai e vieni quotidiano.
La grata sul ciglio della carreggiata ha inghiottito
amicizie credute perfette e inestinguibili
mentre inesorabilmente il tombino sul marciapiede
ha chiuso alla vista chi è svanito,
andato per sempre sul sentiero del mai-più.
L’asfalto sbriciolato fa trasparire a tratti
intimità perse, conoscenze appena accennate,
strati di vita che riemergono e invitano
ad una rilettura senza la passione dell’immediato,
facendosi accompagnare dalle note di un sax
suonato all’angolo di una strada qualunque.
Uno stop sta lì, fermo, e non potrebbe essere altrimenti,
a metà tra l’ombra e la luce piena …
e anche questo non potrebbe essere altrimenti.
Perché luci ed ombre si alternano,
mentre il passo tradisce una certa dolorante zoppia.
Il ginocchio è gonfio, fa male, perché il tempo è passato -
poteva forse essere altrimenti ? -
mentre passo dopo passo percorro la mia via
ogni tanto cambiando le scarpe
le cui suole continuano a mordere il selciato.

Il forte maestrale che ha scosso
per giorni i vetusti tronchi
ha lasciato spazio e tempo
...ad una brezza leggera,
ad un cielo stellato senza luna,
all'abbaiare lontano dei cani,
ai minuti che trascorrono lenti,
a finestre chiuse e porte che si aprono
lasciando entrare i dolori
della notturna quotidianità,
a case immerse nel buio
e ai lampioni che creano ombre,
a qualche pensiero fastidioso
che subito lascio andare via,
ai motori delle motobarche che prendono il largo,
al ricordo di parole prive di azione
che fanno trascorrere le settimane
alleviando il dolore del lutto,
a tristezze e vuoti immensi
che con rabbie inespresse eppure tangibili
ho riposto tra le righe dei quaderni
nella bisaccia dell'ascolto,
al mite brusio delle foglie,
alla luna che ormai sorta si accende lassù,
ai furgoni che passano diretti all'asta del pesce,
ad un campanello che suona
e poi suona di nuovo
e suona ancora,
al girarmi e rigirarmi senza riuscire
a trovare la comodità del sonno,
alla felpa sfilata e appoggiata sul tavolo,
ai lenti sorsi d'acqua e
alla cioccolata calda alle cinque del mattino,
alla ricerca del fresco nella brezza dell'aurora,
a quel leggero ondeggiare della tenda
che cade sui miei occhi
finalmente addormentandomi.

Ogni strada racconta una vicenda
e ogni indicazione ha una sua meta,
ogni salita è una dura faccenda
e ogni vita è un racconto dalla A alla Zeta.
Ogni nome invita a una scoperta
e ogni fiume alla fine ha un suo delta.
Ogni cartello ha una direzione certa
oppure, al contrario, ogni incrocio ti presenta una scelta.
E se un sentiero si inoltra verso un bosco,
raggiunge una radura che ti invita al riposo,
oppure superando un dosso o aggirando un chiosco
verso una baia scende e raggiunge uno scoglio dal mare eroso,
siediti, ascolta, annusa quel profumo intenso,
senti nel bosco il vento o del mare il frangersi dell’onda,
senti te stesso, appartieniti un momento, sii propenso
a percepire i segni dei quali la natura intorno ti circonda. 
Da quel silenzio che è occupato da mille rumori
sottrai in regalo i sereni e profondi odori, colori e amori.

Quell’Ombra
che cammina sulla riva,
pronta a lasciarsi andare alla deriva
in quell’acqua mossa dal vento,
delle passioni rivive il tormento,
ritorna a figure e desideri distanti
mentre passano errori e rimpianti.
Quell’ombra
che sulla sabbia lascia profonde le orme,
degli impulsi passati e presenti racconta le forme,
si inarca al ricordo di momenti ormai non più vivi
cercando di ritornare ai gesti di incontri furtivi
dei quali doloroso è il rammento
ma piacevole è il tempo distante che … sento.
Qui in piedi,
quieto, osservante, in ascolto
scruto, di canne e di erba nascosto nel folto,
quell’Ombra ... la mia Ombra che si allunga mentre il Sole tramonta
e forse nel sogno della notte in arrivo il conto farò
con quegli impulsi di Ombra dei quali è lunga la conta
... ma senza Sole non c’è Ombra e domani la stessa vita … sarò.


Colori,
vivaci, splendenti, intensi, profumati
emergono dalla terra quasi strappati
verso l'alto dal caldo sole di primavera.
Emozioni,
improvvise, incontenibili, rabbiose, fastidiose
emergono dal profondo strappate
al prevalente oblio dalla penombra della prima sera.
Pensieri,
come rondini...
che al primo sole del mattino
corrono via e tornano al nido,
nel becco sempre qualcosa che nutra
per oggi e per il domani.


Nuvole,
grigie, bianche, rosate, nere, appena sfumate, piene.
Nuvole,
che come pensieri si staccano dalla mente
e vanno ad occupare il cielo altrimenti limpido.
Limpido, come vuoto, impersonale, silenzioso.
Nuvole,
contenuti obbligati nello scorrere del giorno.


Rose che guardano verso l’alto
spinte dalla terra che porta con sé
il robusto nutrimento del passato
che è difficile capire perché ormai
ha trasformato le parole in lettere.
Petali aperti verso il cielo variopinto
che raccoglie pensieri ed emozioni
e li trasforma in nubi turbate
che il sole mai timido concorre a colorare
con i pennelli della quotidianità.


Notte
di luci che non riescono
a rompere il buio,
di stoviglie lavate,
di biancheria stesa al vento.
Notte
di voci lontane
di auto che passano
di foglie che suonano
e ballano al loro stesso suono.
Notte
di sirene lontane,
di maschere che appaiono
raccontando storie nascoste,
di fotografie sfumate dal tempo
che parlano del mio oggi.
Ora posso riposare sereno.

Un’altra che se ne va,

lassù, laggiù, la… dove?

Fine del percorso, fine della strada, il cerchio si chiude

Fine della corsa destinata a raggiungere chi è salito,

sceso, andato … prima.

Assenze che a intervalli irregolari si ripetono …. regolarmente.

Mi stendo nella stanza di tanto tempo fa,

ascolto il battere della pioggia sulla tettoia là fuori, dietro il muro

e vado indietro al tempo dei ricordi.

Cento, mille gocce che scandiscono quel rapimento sereno

che si immerge in un oggi uguale a ieri.

Mamma, zia, nonna.

Non ti ho mai vista bambina

nonostante con l’andar del tempo tu ti sia fatta più piccola.

Mamma, zia, nonna ….

anche cognata, suocera, prozia.

Però non ti ho mai vista bambina

nonostante con l’andar del tempo tu ti sia fatta più sottile.

Mamma, zia, nonna

e prima ancora anche figlia, sorella e amica,

eppure non ti ho mai vista bambina

nonostante con l’andar del tempo tu ti sia fatta più leggera

tanto da aver bisogno di una mano che avesse cura nel sostenerti.

Mamma, zia, nonna

e infine pace, quiete, silenzio

nel momento fugace della dissolvenza.

I grandi vecchi vanno via

e ci lasciano qui.

I grandi vecchi passano la mano

a chi ormai non è più giovane.

I grandi vecchi si ribellano

e non più fanno vivere le foto in bianco e nero.

I grandi vecchi si defilano

e lasciano gli ex bambini alle loro responsabilità.

I grandi vecchi lo sanno

che quando arriva il momento di cedere il passo

la paura più grande è tutta nella domanda:

a chi lascerò i miei ricordi?

Avendolo capito prima  avremmo preparato una giornata di primavera.
Avendolo solo sospettato prima avremmo messo il sole al cielo e i fiori ai campi.
Avendolo deciso noi avremmo fatto in modo di esserci tutti, ma proprio tutti, senza scuse.
Avendolo compreso in tempo non avremmo saputo fare … a meno di te.

L'aurora di un giorno ... che non è mai qualunque
perché poi spunta il sole e inonda il "qualunque"
di inattesi incontri con se stessi e con gli altri.
E nasce ...
l'alba di un giorno che non è mai qualunque
perché al di là del pro-getto spuntano i fili
di ciò che è nuovo, anche se già pensato,
sognato, desiderato, immaginato, fantasticato,
"gettato" sulle ore che avanzano lente e gravide di attesa.

"La psicologia ha cercato di decifrare, interpretare, analizzare le creazioni dell'anima, alla ricerca di un significato latente o nascosto. Non si è accorta che così facendo ha distrutto l'anima per produrre il suo discorso sull'anima, invece di disporsi all'ascolto dell'anima. Nelle sue creazioni, infatti, l'anima non si nasconde, ma si esprime, narra di sé. Questo è il primo fraintendimento della psico-logia che invece di concedere all'anima (psyche) di raccogliere (leghein) se stessa dalle sue creazioni, provvede a raccoglierla secondo lo schema anticipato dalle sue ideazioni. Ciò che rimane è il discorso della psicologia sull'anima e non il discordo dell'anima in grado di ospitare anche la psicologia tra le sue creazioni" (Umberto Galimberti, Idee: questo è il catalogo, pag. 22, Saggi Universale Economica Feltrinelli).