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Charles Wright
Morandi
Parlo d'immobilità, del silenzio
un centrotavola di porcellana,
un vaso a goccia, una brocca.
Parlo di spazio, che è unilaterale,
senza risposta, e lasciato a seccare.
Parlo di colore, di forma, del vuoto
che vigilano questi oggetti, e da cui sorgono.
Parlo di colpa, goccia rossa, goccia bianca,
la sua gobba e la curva, che è blu.
Parlo di bottiglie, e rovina,
e di ciò che facciamo brillare nel buio, e perché...
Charles Wright
Breve storia dell'ombra
a cura di Antonella Francini
Crocetti Editore 2006
« ARCHIVIARE | 11 SETTEMBRE » |
A tutti voi,il più cordiale Benritrovati.
Il rientro dalle vacanze,nel mio caso,coincide con il primo giorno di lavoro,ma non è poi così scontato come ben sapete....
A Melfi per esempio,pare che nemmeno un tribunale riesca a farti entrare in fabbrica al tuo posto...
Inoltre come se non bastasse lo sconquassamento biologico e mentale,ci si mettono pure le bizzarrie del fato...
Capita così che tra un inutile chiacchiriccio "politico"e altre banalità simili,ci si debba confrontare con l'unica certezza umana,il ritorno dei ritorni...La morte.
C'è chi vorrebbe provocare in sorte una morte incomprensibile,inutile e bestiale,vergognosa solo per chi l'ha promulgata... E c'è invece chi se ne va,in modo più naturale,seppur altrettanto straziante...
Les Oiseaux de Paradis
Ad un grande artista,almeno secondo il parere di chi scrive,Van Beverloo Guillaume Cornelis "Corneille",è toccato questo privilegio.Per chi come me,vive di emozioni e possibilmente forti,sarà un vuoto abbastanza difficile da colmare nel panorama artistico contemporaneo.La sua pittura è ciò che comunemente si potrebbe prendere ad esempio come arte "contemporanea",quella che a volte non sei sicuro di aver capito bene,quella che apprezzi ascoltando musica un pò speciale,ad esempio quella di Paul Simon o Peter Gabriel,che non a caso,hanno fatto loro,già tanto tempo fa,il concetto di cosmopolitismo culturale,aprendo le braccia e ripercorrendo con passo spedito,quel sentiero che ci riporta tutti alla nostra origine comune,a quella mamma Africa che prima o poi ci chiederà conto di tutto ciò di cui le siamo debitori.
Ma se preferite,potete lascirvi cullare dalle sue pennellate dense eppure lievi come nuvole,di questo vecchio fanciullo che capì come sarebbe stato bello se un musicista avesse scritto,se un poeta evesse dipinto,se un pittore avesse composto musica,senza ostentazione,senza la nevrotica ricerca del "bello a tutti i costi"..
La pittura è dentro di noi,anche di coloro,come il sottoscritto,che non sanno nemmeno tenere correttamente in mano una matita.La magia è proprio questa,la semplicità con cui le cose che nascono dal cuore possano essere facilmente capite e/o apprezzate...Basta avere un cuore...E volerlo usare.
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