Carlo Molinaro

Oggi in un bar turco
(via San Donato angolo via Saccarelli)
un bambino sui quattro anni
bello, ben messo
si è avvicinato al mio tavolino
e mi ha chiesto: «Posso?».
Non ho capito subito posso che cosa,
ma ho risposto: «Sì».
Allora lui si è seduto al mio tavolino
e mi ha chiesto: «Che cosa mangi?».
«Un panino chebab».
«Che cosa c'è dentro?».
«Carne, pomodoro, cipolla...».
«Buono!».
«...insalata, e delle salse. Buono».
«Tu hai dei figli?».
«Sì, due».
«Io ho una madre: è là».
La madre, evocata, si è girata e ha visto
e ha strillato: «Vieni via,
il signore sta mangiando!
Non devi importunare sempre tutti!
Lo scusi, signore».
Io ho salutato il bambino
(mentre il signore faceva un cenno
di «non importa» alla madre)
e sono andati via.
Non pretendo che questa sia una poesia;
non so bene che cosa voglia dire.
Ma è ciò che è accaduto, esattamente:
lo scrivo per dovere di cronaca.

[Nell'immagine, rettangolo piccionato.]