Carlo Molinaro

Molto da lavorare stamattina, però prima, all'alba, ho scritto questa poesia dedicata all'inadatto al villaggio, che è una variante più antipatica dello scemo del villaggio, e quindi è ancora più sfigato dello scemo, forse: in ogni caso lui non potrà mai saperlo, è inadatto anche a capire questo. Ieri sera una buona cena con gente varia a casa di un'amica, poi ancora un giretto a sentire un po' di musica e poesia al Caffè Basaglia, poi a casa, poi dormire, poi alzarsi, poi lavorare, giornate piene, giornate piene. Buon venerdì!


L'INADATTO AL VILLAGGIO

Tanto alla fine va così: da un lato
è distratto, è impreciso, disattento
e inadeguato, dall'altro lato
è fissato, è rigido, ossessivo
e disponibile fino alla noia: i rapporti
umani - non soltanto con le donne,
non soltanto in amore - li ha gestiti
in questo modo schizofrenico e li ha persi
nella maggior parte dei casi. Non ha
mai imparato bene l'equilibrio
- se esiste - tra l'imporre e il sottomettersi,
tra il prendere e il dare, il farsi attendere
e l'attendere con ansia trepidante:

la naturale spontaneità, forse,
così dicono, naturale che però
non esiste in natura: gli animali
non amano mai, sopraffanno:
non ha mai visto una gatta contenta
di essere trombata, né un gatto affettuoso
trombando: è soltanto una lotta:
i micetti sono frutto di violenza:
così almeno gli pare. E gli umani...

La naturale spontaneità degli umani
è una maschera sempre variabile
e imprevedibile: la parola giusta
lo è se lo decide chi la ascolta
di volta in volta, lui non sa mai come,
perciò si muove adagio con paura
oppure si distrae pensando ad altro,
arriva troppo presto, troppo tardi.

L'invidia che prova per certi baristi
che nel tempo preciso in cui la macchina
fa il caffè loro versano una Fanta
e dispongono sul banco tre piattini
e si voltano nel preciso istante
quando il caffè è pronto da prendere
come se avessero calcolato tutto
ma senza accorgersi, è forse una metafora.