Parole in confusione

Titoli di testa

L’immediato dopo lavoro di mercoledì mette nel piatto l’incontro con Tomas, riguardo alla rassegna Jazz, da curare in prima persona, con l’arrivo del nuovo inverno.
A darmi man forte arriva anche Matteo che, nonostante un impegno molto prossimo, decide comunque di esserci. Mi fa piacere, considerata la mia inesperienza a gestire e condire una conversazione del genere, dove l’argomento portante mi trova sprovvisto di qualche nozione fondamentale, soprattutto riguardo alla voce spese da prospettare al locale.
Alle 18.30 sono sul marciapiede che affronta l’uscita dal senso unico di Via Resta e me lo vedo arrivare a bordo di una mini cooper veramente da sogno.
La sua passione e quasi professione, di gestire un mercato di auto d’epoca usate, da “restaurare” per poi essere rimesse sul mercato, lo ha portato ad innamorarsi di uno di quei gioielli di lamiera che gli passano fra le mani e, di conseguenza, a tenerselo. Salgo e il cd di Miles Davis in bella vista mi convince a sentirmi veramente a mio agio.

Arriviamo al locale e dopo una breve anticamera possiamo stringere la mano al nostro interlocutore.
Iniziamo a scoprire un po’ le carte e l’impressione che l’entusiasmo e la voglia di fare siano da prendere un po’ “con le molle” mi arriva subito. Le cose troppo facili, mi hanno sempre un po’ insospettito.
Buttiamo sul bancone, dove mi rifiuto ancora di sfruttare l’offerta di una bevuta semplicemente perché non ho sete (“hai sbagliato” mi ripeterebbe Davide), l’idea condivisa di una rassegna dall’inizio di ottobre, con il martedì aggiudicato per l’appuntamento fisso con il Jazz scelto da me.
Consideriamo l’idea di dove allestire la situazione e, scansando il parquet riservato al ballo, poco fruibile da tutta la clientela e ancor meno consigliato per lasciarci un pianoforte, ci troviamo d’accordo tra l’altro bancone, inutilizzato durante la settimana, e la sala occupata dai tavoli pronti per la cena.
Siamo d’accordo per risentirci più avanti considerato che, se l’anticipo è quello giusto, di tempo ce n’è ancora molto per affrontare ogni dettaglio.
Matteo mi riaccompagna a casa ma ci rimango poco.

Alle 21 Amedeo suona il campanello dal pianoterra armato di basso.
Ci aspetta la trasferta musicale verso Forlì (FC), con una “leggera” deviazione a Russi (RA) per stringere i legami con un locale, in vista dell’estate.
Al “Ristoro del Panda” ritrovo Nadia, dietro al bancone e la necessità di scambiare due chiacchiere la porta a sfruttare la situazione per accendersi una sigaretta.
È interessata a fare musica dal vivo e, vista la novità dell’intenzione, si lascia consigliare volentieri dalle mie parole, figlie di un po’ di esperienza a riguardo.
Ci salutiamo senza una data fissata, con la promessa di risentirci e la sensazione di stare iniziando a fare questa cosa insieme, insomma, ad esserci un po’ più dentro che non nei semplici panni del musicista.

Per Forlì, ci lasciamo sorprendere dalle indicazioni e lascio toccare alle ruote un po’ di asfalto mai assaggiato prima, facendo cieco affidamento a quei cartelli blu, a freccia, con le scritte in bianco.
All’improvviso ci troviamo sui viali della città ricercata e la strada giusta per l’X-Ray è proprio lì sulla nostra destra.
Facciamo il nostro ingresso alle 22 passate e, considerando che le prove del suono il fonico le pretendeva tra le 18 e le 20 non possiamo dire di esserci minimamente sforzati per cercare di dimostrare qualcosa.
Martedì, la sera prima, il gruppo si era riunito in sala per le prove di rito.
Avevamo comunicato, via cellulare, la nostra impossibilità ad evadere dai rispettivi posti di lavoro per quel “checksound” (Annalisa diglielo tu che non esiste quella parola!) e, oltre tutto, per suonare la bellezza di 4 pezzi, all’interno di un concorso non proprio rinomato, a 30km e rotti da casa, ricevendo, in cambio, solo una consumazione omaggio.
Questa anomalia nei piani mentali del fonico, aveva suscitato molto malumore (e non ne capisco il motivo) dalla parte ospitante e l’idea di accomodarmi in una situazione non voluta, sempre per le circostanze di sfruttamento della passione per la musica, e per di più di tensione, non riusciva proprio a farmi splendere dal sorriso.
Ci ho provato, dopo aver lasciato la Gibson protetta dall’omonima custodia e il mio jack nero nella sala riservata alle band, facendomi servire dalla cameriera una torta al cioccolato.
L’estremo tentativo.
Non era granché, nonostante il cioccolato, come la cameriera.

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