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La notte

Fuori fa freddo e tira un vento fortissimo

che mi porta via come queste foglie e cartacce di una strada in discesa.

C’è una donna seduta sul bordo del marciapiede

che si copre il viso con le mani,

ha con sé un ombrello a scacchi

come per ripararsi dalle insidie che in agguato affollano la mente.

La guardo, intanto chiude gli occhi e li tiene stretti,

il rossetto è sbiadito

e il trucco della matita lascia tanti rivoli neri.

Ed io che mi chiedo come mai?

Ed io che mi chiedo perché proprio lei?

Per quale strano motivo il destino ha voluto che la incontrassi?

E resto lì come uno scemo senza dire parole,

perché ho paura, perché non si sa mai cosa potrebbe succedere.

Perché non so chi sia lei, o forse sì, ma non voglio crederci.

Mi sento smarrito, non ricordo dove ho lasciato la macchina

ne come sono capitato in questo buco di mondo.

Intanto sta piovendo, ma io non ho riparo,

poi guardo quella donna e mi faccio tenerezza,

pensando che anch’io ho perso il treno per una notte,

ho perso le ali per tante volte

quando i giorni passano

e le ore si dividono in serate che t’illudono

e si moltiplicano in sogni

che restano dentro il letto,

portandosi appresso insoddisfazioni

e quel atavico senso d’incompiuto.

Mi rassicuro e mi convinco,

ma intanto la pioggia cade ancora più fitta

e sta bagnando un’altra notte,

e spegne decisa un desiderio,

di quest’ombra che non sa chi sia,

ne cosa vorrebbe essere.