Invidio il ventoma anche no |
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"In un mondo senza malinconia gli usignoli si metterebbero a ruttare"
(E. Cioran)
Non so se quello che faccio possa chiamarsi "scrivere". Piu che altro confeziono dei brani che possano servirmi a riempire dei buchi (H. Murakami)
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Un legno che scalda
come un'ancia al fiato che vibra
dentro la pelle una ad una
sfiorando le vertebre appena
da quel suono risucchiato dietro la nuca
risale, poi sfugge poi vola
vibra e sfibra dalle cortecce piccoli fili
dove da bambino hai tirato le frecce
e da ragazzo inciso il suo nome soffiandone
il suono dentro un buco poi coperto dal fango
hai sussurrato all'albero il segreto
arrampicandoti poi abbraccio dopo abbraccio
con le gambe stringendolo sempre più su
tra la cornovaglia e il tempio sul monte
dentro un pertugio tra due pietre rosse
la promessa di rilke
"sono tremendi gli angeli"
poi nell'aria rimase un grande silenzio
Bellissima questo pezzo di Surman. Fa tutto da solo. Il baritono però, ah il baritono è il suono delle montagne che circondano i suoi paesaggi, la foresta di pietra, il fiume impetuoso, il sentiero di sassi che sale e incontra il lamento del clarinetto basso. Un dialogo, una lamentazione, quasi a stenderne il corpo sull'altare del vento, saltella tra gli alberi della foresta, fino a giungere alla radura, per placarsi dolcissimo sull'erba,. stretto a lei, la clarinetta bassa in un'orazione amorosa, perduti per sempre, come un'elegia "sono tutti tremendi gli angeli"
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SAINKTO NAMTCHYLAK
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-Rilke - Tutte le poesie - Einaudi
-J. Franzen- Zona disagio-
-Jennifer Egan- Il tempo è un bastardo
-Tabucchi- Racconti con figure
-David F. Wallace- Tutto e di piu
-Ingo Shulze-Zeus e altre storie semplici
Chi viaggia odia l'estate. L'estate appartiene al turista. Il viaggiatore viaggia da solo e non lo fa per tornare contento. Lui viaggia perchè è di mestiere. Ha scelto il mestiere di vento. (Mercanti di Liquore)