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(E. Cioran)
Non so se quello che faccio possa chiamarsi "scrivere". Piu che altro confeziono dei brani che possano servirmi a riempire dei buchi (H. Murakami)
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Delle volte dal lavoro esco per fumarmi una cicca.
Quasi sempre mi porta un libro.
Avevo questo di poesia.
Non l'ho scelta, capitava
Mentre fumo ne scrivo una.
Come in un reading, rispondo.
Un'altra cicca, più tardi
faccio un disegnetto sulla pagina
del posto la davanti
III
Potrebbe essere qui. Una nuvola
invade dai cieli la cucina.
Ogni forchetta ha un lampo, poi si oscura.
E' semplice, le gambe affondano
il marmo del pavimento è fango
le unghie sono calce, si sfaldano.
Lascia che non si opponga, soffi sul buio
dia del tu a se stessa
(Antonella Anedda - "Salva con nome")
Si prende confidenza
una nuvola senza parola
Potrebbe essere qui
senza saper poi che fare
dentro un cielo di alluminio
come una forchetta la vedo
e me la infila nell'occhio
senza neanche darmi del tu
(simurgh)
A memoria coltiva nell'alba
novena di pini
sospesa la nebbia
non la voce
del tronco
scolpiva "salva con nome"
poi s'allontanava
sfocata di rosso la gola
I geki strisciano intorno al collo
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SAINKTO NAMTCHYLAK
I LIBRI SUL COMODINO
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-J. Franzen- Zona disagio-
-Jennifer Egan- Il tempo è un bastardo
-Tabucchi- Racconti con figure
-David F. Wallace- Tutto e di piu
-Ingo Shulze-Zeus e altre storie semplici
Chi viaggia odia l'estate. L'estate appartiene al turista. Il viaggiatore viaggia da solo e non lo fa per tornare contento. Lui viaggia perchè è di mestiere. Ha scelto il mestiere di vento. (Mercanti di Liquore)