Latte di nuvole

.

.

.

.

Lavoro alla periferia della città.
Nei campi coltivati a vigna i pettirossi e le cornacchie bighellonano intirizziti.
Mi avvicino al vetro del balcone e osservo le mattonelle coperte di un leggero strato di neve.
Un velo lungo e compatto ad eccezione di alcuni ghirigori.
Come in un test di Rorschach mi soffermo su di uno di questi.
Il più grande.
E mi sembra di scorgere la figura di un uomo che corre
e ai suoi piedi il gambo e il bocciolo di una rosa
che si sta schiudendo.
Un'incisione che adesso vedo in modo netto.
Accanto, appena più in basso una piuma di uccello.
Come una firma.