Parole messe lì...

New York.

New York è un enorme giocattolone che ti accoglie con le sue luci e i suoi taxi gialli. E’ un posto che non esiste nella realtà. New York è un’allucinazione collettiva, è un enorme formicaio in cui ci si muove, si corre, si crede di vivere. New York è l’isola che non c’è. Luci, colori, locali, barboni, puttane, business-men, mendicanti, poliziotti, bianchi, neri, gialli, rossi. Taxitaxitaxi. New York è una festa che non smette mai di essere festa. Se esiste qualcosa che si potrebbe definire “ombelico del mondo”, New York se non lo è, ci è molto vicino. Una volta dentro si ha come l’impressione che tutto passi da lì, che una cosa non può esistere se prima non è passata da New York. Hai la sensazione che niente ti può succedere finchè resti in quell’immenso perimetro. New York ha uno spiazzo che prima non aveva ed ha una lapide con sopra incisi quattromila nomi. E’ solo un attimo, il brivido nella schiena, basta voltare lo sguardo e tuffarsi di nuovo nel gigantesco luna park dove la giostra non smette mai di girare. Dove anche i pensieri corrono alla velocità della luce  e dove pensi che non vorresti mai viverci. E dove pensi che non vorresti mai andar via. New York è una calamita. Una calamita dalla quale cerchi disperatamente di staccarti, senza averne davvero la voglia.

Ho ritrovato in un cassetto un vecchio biglietto aereo. Un viaggio fatto da solo. Perchè certe cose le devi fare da solo. E certi ricordi non li puoi dividere con nessuno. Perchè di certi ricordi si deve esserne gelosi.