We Will Rock You

Ripensavo a quei due. A come sono morti.
A chi dei due ha ucciso l’altro. E al perché.
A chi dei due ha ucciso l’altro. E alla disperazione.

...Jeremy spoke in class today
try to forget this...

Un tempo ero un angelo,
poi osai amare di più
di quanto amo me stessa...

...drink the blood of their so called best friend...

Note introverse. Le puoi chiamare silenzio.
Una specie di insana passione  per la violenza urbana.
Fantasia visionaria per le cose che non hanno scusanti. Nulla che sappia di logica quindi.
Se la rabbia non prevalesse su ogni altro sentimento potrei decidere di restare.
Ma prevale. Purtroppo.
Guerrieri? Giochiamo a fare la guerra?
Note estroverse. Le puoi chiamare frastuono. 

Una specie di spartito senza note.
Accordi approssimativi, versi perplessi  e qualche blanda invettiva autoreferenziale.
Metafora funebre per tipi col pianoforte in spalla, come si dice di quelli che suonano la chitarra.
Massive Attack vs Mad Professor. Preposizione canora di moto attraverso luogo. Esistenziale.

Chiedono di poterlo vedere. Insistendo.
Lo scopo è puramente educativo. Questo il senso. Dicono.
Furbe. Sorrido.
Il DVD dei Regina scorre, mentre le tre allegre stagiste [morte] saltellano vivacemente su sedie ammortizzate come bmx da competizione.
Andranno a sentirli suonare.Quindi.
Resteranno colpite. Lo sono già adesso.
E non è solo per la musica.
E’ per come viene interpretato il mito.
Il mito di Freddie, dei Queen.
La memoria di quel mito è diventato rito di pochi, questo sì: ma che riguardava, e riguarda, tutti. Quando Freddie puntava dritto al cuore, non faceva distinzioni. Era un illuminista, credo, ed era abituato a pensare all'uomo, non a differenti target. E la sua musica, come tutta quella che a lui è seguita, dice qualcosa dell'uomo inteso in quel senso lì, dice qualcosa di tutti, racconta l'eroe che noi tutti siamo.
Racconta la tragedia di tutti, e la fantastica forza che siamo, tutti. Appunto.
Non pensare che non ti riguardi, il genio aveva in mente anche te. Qualsiasi persona tu sia.
Nel suo mirino c'erano anche le stagiste e i tutor, simultaneamente. Forse.
Oltre a tutta la vasta gamma di eroi contemporanei che si muovono nell’ombra.
E che se ci pensi, puoi raccontare solo con la musica.

Agenda:
23 febbraio: Titanic-Chieti Scalo
25 febbraio: King's Pub-Pianella (Pe)
24 marzo: Jammin pub-Sant'Egidio alla Vibrata (Te)
21 aprile: Avezzano (Aq)

Loro sola colpa italiani esser nati [...]

x

She dreams in color, she dreams in red, can't find a better man... can't find a better man... 
Talkin' to herself, there's no one else who needs to know... she tells herself, oh...
Memories back when she was bold and strong  and waiting for the world to come along... swears she knew it, now she swears he's gone
She loved him, yeah...she don't want to leave this way...

E’ solo un gruppo alla fine. Una tribute band.
Vai a sentirli la prima volta e senti arrivare da lontano una musica calda, che sembra strappata al tempo. Una mescolanza di suoni che qualcuno ha campionato senza parole.
Un’intro. Che si porta dentro una storia strana, fatta anche di fantasmi, se ci credi.
E di scheletri nell’armadio, se ti va.
Niente batteria, niente tastiere. Solo quella chitarra suonata piano. Che dentro, da qualche parte, ha una specie di cenere nel suono, come un ricordo di catastrofi. Prima della voce.
La voce del messia, che si gira piano, verso la gente e ammicca.
Quel che succede dopo è che partono basso, batteria e tastiera e tu senti quel brivido idiota che ti scuote e ti ipnotizza.
Che idiozia, pensi.
Ma è perché non li hai ancora mai ascoltati.
Perché la musica scende e si allarga. Come un’alluvione.
E’ per curiosità che sono andata la prima volta.
Per quella sorta di miscuglio di novità e affiatamento in cui mi piace rimanere imbottigliata.
Non è per amicizia che sono rimasta. Non solo almeno.
E’ stato per la forza.
Mi spiego. La musica dei Queen è una macchina produttrice di forza.
Lo fa perché dietro c’è una specie di idea che gli uomini siano eroi  e che se vogliamo raccontare degli uomini dobbiamo raccontare degli eroi e che la vita è una sfida epica e se vogliamo raccontare la vita, dobbiamo partire da un’ impresa.
Quindi pronunciare la forza equivale a dire il nome dell’uomo. Punto. Come il risultato di un teorema.
Freddie questa cosa sapeva farla.  Questa cosa dava alle canzoni un’impronta diversa…dava alla forza una forza sovrumana.
Ora, bisogna avere la testa di Freddie.
Molti non ce l’hanno, di quelli che fanno la musica dei Queen. Altri di quella forza riescono ad esibire solo la parte finale, come un’eruzione vulcanica: luci, palco, spettacolo, amplificazione a posto, ok, tutto bello ma, pensa a un gruppo  che ti porta sottoterra e ti fa risalire tra le vene nascoste del mondo, ti fa prendere velocità e poi ti spara in aria.
Voilà, i Regina. Loro sanno ricostruire ogni volta quella forza lì.
Tu resti lì a chiederti: chissà come ci riescono.
E se ne faranno altre, di serate così...

    

[...]

News from Regina
Venerdì 27 - Halloween Pub - Ortona (CH)

Contaminazioni
Dopo il silenzio ciò che si avvicina di più nell'esprimere ciò che non si può esprimere è la musica [Aldous Huxley].

Ascolta.
Black.

A volte vorrei non avere un blog. Davvero. La blogosfera mi snerva.
Più precisamente alcune cose della blogosfera. I post lunghi. Strazianti come un tomo da imparare per un esame complicato. L’assoluta condivisione di se stessi. Interessi, manie, lingue parlate, pregi e difetti. E poi la cortesia, voluttuosa e riverente con cui ci si fa visita: toc toc, posso entrare? Certo, prendi un thè? Volentieri grazie e vieni a trovarmi, un giorno di questi, ho tante cosine interessanti da farti leggere. O naturalmente, e tu…torna quando vuoi!!! Argh, è raccapricciante. E’ come una vita. Una vita da un’altra parte. E nella vita ci si presta. Si risponde agli inviti e si partecipa agli eventi, ci si ammanta di civiltà e si pratica la mondanità, che non è quasi mai una festa per nessuno, ma che, chissà perché, lo sembra. A vederla, dal di fuori. Questo gioco mi piace però. Perché parla di peccati. Di quelle cose che rendono tanto interessanti le persone…

So close no matter how far
Couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
And nothing else matters

Never opened myself this way
Life is ours, we live it our way
All these words I don't just say
And nothing else matters

Trust I seek and I find in you
Every day for us something new
Open mind for a different view
And nothing else matters

Never cared for what they do
Never cared for what they know
But I know

[Metallica]

 J.:     Ce li vedi i Guns’n Roses ed Elton John a fare Bohemian Rapsody?
Mab:   Mah… forse si. E’ quel che si dice TEATRO… e sa di perfezione al rovescio. Penso che mi piacerebbero.
J.:      Elton John è un fregno
Mab:   E i Guns? Domanda scontata…risposta meno…
J.:      Anche. Ma EJ è anche un grande pianista.
Mab:   Grande pianista… va be’. Leggi Novecento di Baricco e poi scrivimelo di nuovo…
J.:      Mi sfugge il nesso tra letteratura e musica.
Mab:   Appunto. Tu hai SCRITTO che EJ è un grande pianista. Io non riuscirò a scriverlo di nessuno dopo aver letto quel libro. Potrò pensarlo forse, ma non scriverlo. Il nesso non esiste, ma quel genere di letteratura ha creato margini imponenti, così ora se penso ad un pianista non penso ad un eventuale EJ  o ad un C.C. [credimi, il paragone non è azzardato], ma ad una figura astratta, pensata esclusivamente per la musica e senza i fasti dello showbusiness…
J.:      Ma la musica viene creata da qualcuno di concreto, magari ispirato da una Musa, ma la musica senza musicisti semplicemente non può esistere…
Mab:   E’ in questo QUALCUNO concreto che risiede la differenza tra le definizioni: grande pianista e intrattenitore di folle.
J.:      E come si riconosce la differenza? Il grande pianista automaticamente diventa intrattenitore di folle ma non viceversa, ma il grande pianista si corrompe intrattenendo le folle? Io non credo, la musica serve a sognare…
Mab:   Il GRANDE PIANISTA semplicemente non intrattiene le folle, se lo fa non ne è consapevole e sogna, da solo, tutta la vita con la sua musica.
J.:      Ma così nessuno lo sa che è un grande pianista…E se non lo sa nessuno (nemmeno lui), chi lo definisce tale?
Mab:   Potrebbe benissimo chiamarsi NESSUNO il pianista sull’oceano. E non gli frega di avere una definizione per se stesso. Lui semplicemente suona e tutto quello che sa della vita se ne sta sui tasti del suo piano…

Tu sei pazza. Le disse qualcuno un giorno.
Però Mab, lei non era pazza.
Un tantino strana forse.
Aveva 25 anni e nessuna ragione per essere viva.
Veniva da un mondo senza illusioni, in cui il privilegio di un’assoluta libertà era pagato, quotidianamente, con il presentimento di un castigo che l’avrebbe colta di sorpresa, un giorno o l’altro.
L’unico artigianato a cui l’avevano addestrata, fino ad abilità quasi mistiche, era scrivere.
Lei lo chiamava “dar di stomaco”.
Non sapeva difendersi dagli abbagli e trascorreva intere notti a giocare a scacchi.
Nel frattempo veniva riconosciuta, amata, sostenuta, incoraggiata. Ma non le importava.
Un giorno il caso l’aveva fatta passare dalla porta verde di un pub. Tutto quello che aveva trovato lì, poi, era stato come un viaggio nel rovescio del mondo, dove le cose avevano ancora una ragione e le parole indicavano ancora le cose, dove i sogni andavano inseguiti e le inclinazioni assecondate.
Non ne aveva dedotto niente. Né aveva pensato, neanche per un istante, di interpretarla come una lezione di vita.
Era tutta roba perduta, per lei, e nulla avrebbe rovesciato il corso delle cose.
Però passare di tanto in tanto attraverso quella porta verde era diventato il suo personale anestetico contro la pena dell’insensatezza generale.
Così aveva scelto i gesti giusti  con cui scivolare sempre più nelle abitudini di quel mondo, arrivando a farsi accettare come una sorta di clandestina un po’ eccentrica, degna di considerazione.
Non aveva in mente di far loro del male e non si era preoccupata che ne venisse fatto a lei.
Non era neanche abbastanza onesta con se stessa da capire che far loro o ricevere da loro del male sarebbe stato inevitabile.
Voleva solo star lì. Senza una ragione.
E per farlo nulla sarebbe stato insensato.

Punto.
Era quello che mi serviva di sapere.

Stasera. Il baia. I Regina.
Il baia non so cosa sia. Uno stablimento immagino.
Una cosa sulla spiaggia. Con il mare alle spalle.
Non sapevo come arrivarci. Poi ho chiesto a Sham.
E' l'ultimo stabilimento di Francavilla.
Dalla riviera due rotatorie dopo il mambo. E dalla Nazionale alla rotatoria per Ortona verso il mare per il sottopassaggio.
No, ha ragione,  non sarà difficile arrivarci.
Se dovessi riuscire ad andare.