Suonatore Jones

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Sempre Tivoli 

Post N° 75

Tivoli 

Celebre Pensatoio 

Lezioni di Vita 

LAST WEEK 

Post N° 70

Quello che non c'è

Ho questa foto di pura gioia
E' di un bambino con la sua pistola
Che spara dritto davanti a se
A quello che non c'è

Ho perso il gusto, non ha sapore
Quest'alito di angelo che mi lecca il cuore
Ma credo di camminare dritto sull'acqua e
Su quello che non c'è

Arriva l'alba o forse no
A volte ciò che sembra alba
Non è
Ma so che so camminare dritto sull'acqua e
Su quello che non c'è

Rivuoi la scelta, rivuoi il controllo
Rivoglio le mie ali nere, il mio mantello
La chiave della felicità è la disobbedienza in se
A quello che non c'è

Perciò io maledico il modo in cui sono fatto
Il mio modo di morire sano e salvo dove m'attacco
Il mio modo vigliacco di restare sperando che ci sia
Quello che non c'è

Curo le foglie, saranno forti
Se riesco ad ignorare che gli alberi son morti
Ma questo è camminare alto sull'acqua e
Su quello che non c'è

Ed ecco arriva l'alba so che è qui per me
Meraviglioso come a volte ciò che sembra non è
Fottendosi da se, fottendomi da me
Per quello che non c'è

Afterhours , Quello che non c'è , (2oo2)

Post N° 69

NOTTE DI PROVINCIA

Son tornato anche stanotte
il portone è bell'e aperto
e queste scale così ben pulite
l'aria è fresca anche se è inverno
la notte è azzurra sopra i tetti
e le finestre sono addormentate
tutto quanto è proprio a posto
e in fondo non va così male
ma ho da pagare in giro un po' di soldi
e sto perdendo molti amici
i sogni scappano e insieme il tempo
l'amore affoga nel bicchier di vino
e domani è sempre un poco ieri
non passan treni qua vicino
ma che vuoi
è una piccola città mi dico sempre
e domani me ne vado via
l'arte si fa più lontana
questi locali fanno schifo
e in questa noia che mi stordisce
io dimentico
passerà anche questo tempo
così avaro e così stanco
per ora non so dove altro andare...

Vinicio Capossela, Modì ( 1991)

Architettura

La Domenica delle salme

>> Guarda il video <<

Testo di F. De Andrè

Musica di De Andrè, Pagani

regia di G. Salvatores

Poi peccatori intransigenti,

e martiri aggressori

e statisti inconcludenti.

Intanto attendo

ancora, appunto.

Noi, spettatori

pisolanti in una culla,

osserviamo timidamente la giostra

e ne rimaniamo cautamente fuori.

Se non cambia mai nulla

è soprattutto colpa nostra.

  Portella della Ginestra

di Renato Guttuso

----- O -----

Chista è la pagina cchiu nira di la storia
Di lu banditu Giulianu. Lu primu maggiu
1947, misu a capu di la so banda, fici sparari
supra li contadini di la Chiana, di
San Cipireddu e di San Giuseppi Jatu,
riuniti a la Purtedda pi festeggiari la festa
di li lavuraturi. Li mandatari speravanu
di fermari l'avanzata di li contadini poveri;
Giulianu e la so banda d'ottèniri la libertà
E d'acquistari meriti e gloria.

Nni lu chianu di Purtedda,
chiusu ammenzu a ddu' muntagni,
c'è 'na petra supra l'erba,
pe ricordu a li compagni.

A la dritta, nni 'sta petra,
a lu tempu di li fasci,
un apostulu parrava,
pe lu beni di cu nasci.

Era Nicola Barbatu, lu medicu socialista
Di la Chiana di li Greci.....

A lu primu d'ogni maju,
nni da petra c'è raduni:
ddu' paroli pe speranza,
pe cunzolu a li dijuni.

E cu chiddi di la Chiana,
cu li robbi di vellutu,
li fidili,di luntanu,
vennu a còmpiri lu vutu.

C'era folla dda matina
Lu sapeva Giulianu;
ma la folla 'un lu sapeva
e ballava nni ddu chianu.

Cu cantava, cu sonava,
cu accordava li canzuni
e li tavuli consati
di simenzi e di turruni.

Picciriddi addormentati
Nni lu pettu di li matri
Picciriddi in cavuseddu
Nni li spaddi di li patri.

Scecchi e muli senza sedda,
attaccati a li carretti,
e li cani scapulati
'mmenzu a robbi e bicicletti.

Zitu e zita cu la manu
Nni la manu cu li caddi
Zitu e zita chi caminano,
e si stricanu li spaddi.

E nta l'aria li sciauri
Di ginestra tra li spini,
nni lu suli c'abbruciava
li speranzi contadini.

Ogni asta di bandera
Un marruggiu di zappuni!
Nni la terra seminata
La miseria 'nginocchiuni!

Quandu vinni l'oraturi
Acchianò supra dda petra
E la folla: viva! viva!
Comu terra chi si spetra.

L'oraturi di ddu ijornu
Era Jacupu Schirò
Dissi appena ddu paroli
E la lingua cci siccò!

Di lu munti La Pizzuta,
ch'è rimpettu di lu chianu
spara, supra di la folla,
cu la banda, Giulianu.

A tappetu ed a ventagghiu
Mitragghiavanu li genti;
comu fàuci ca mèti
cu lu focu nni li denti.

Spaventati pe lu chianu
Scappa ognuno e 'un sapi unni
Lu marusu cristianu
Jetta focu e grapi l'unni.

C'è cu chiama, c'è cu cerca,
c'è cu chiangi e grida aiutu!
Cu li vrazzi jsa all'aria,
pe difesa, comu scutu.

E li matri cu lu sciatu,
cu lu sciatu senza sciatu:
figghiu miu, e corpu e razza,
comu ghiommaru aggrappatu.

Supra l'àutu li banditi,
di li petri arriparati,
non allentanu lu focu:
bumbi a manu e mitragghiati!

C'è cu cadi e non si susi
Chiudi l'occhi e resta mortu
Cu si mangia a muzzicuna
Petri ed erba e quagghia tortu.

C'è cu curri e si lamenta
Cu li mani a la ferita,
e cu strica terra terra
cu lu mussu nni la crita.

Ogni zucca ed ogni petra
Un riparu a li persuni,
e li banchi e li carretti
'na trincera, un bastiuni.

Scecchi e muli pe ddu chianu
Ca rumpèru li capizzi,
cu li cani pe d'arreri
abbaiannu scantatizzi.

Dopu un quartu di ddu focu:
vita, morti e passioni;
li banditi si nni jeru
senza cchiu munizioni.

Furu centu li feriti
Li portaru a lu paisi.
Nni li spaddi li cchiu granni,
li cchiu nichi 'n brazza misi.

E li morti furu vinti,
vinti morti a la Purtedda:
comu pecuri e crapetti,
ammazzati supra l'erba.

Supra l'erba li chiangeru
Figghi e matri scunsulati:
cu li lacrimi, li facci
cci lavavanu a vasati!

Epifania Barbatu,
a lu figghiu mortu 'n terra
cci diceva: « A li poveri
puru ccà cci fannu guerra!».

'Na picciotta contadina
cu lu figghiu nni li vrazza:
«A sett'anni t'ammazzaru,
figghiu miu! Diventu pazza!».

Pe descriviri 'sta straggi
Cci volissi un romanzeri:
'sta chitarra 'un sapi chiangiri
malidittu 'stu mesteri!

Margherita la Clisceri,
ch'era dda cu cincu figghi,
arristò cu l'occhi aperti
abbrazzata a tutti e cincu!

Nni li vrazza di la morta
Un sigghiuzzu di 'nnucenti:
lu cchiù nicu, ntra la panza,
chiangi sulu e non si senti!

Si vui jti a la Purtedda,
ascoltati chi vi dicu:
nni la panza di so matri
chiangi ancora lu cchiù nicu!

E li morti sunnu vivi,
li toccati cu li manu:
cu muriu a la Purtedda
fu la mafia, e Giulianu!

Di Otello Profazio

il testo è stato scritto da I. Buttitta, successivamente "musicato" da Otello Profazio, (spero di non dire troppe cavolate, ma le informazioni ce ho raccolto non sono molto precise). E' stata riproposta in tempi recenti da Massimo Ferrante nell'album " U' ciucciu".

I  "Compagni di viaggio" ...

Post N° 63

Due parti di idrogeno per una di ossigeno

Il corpo umano è fatto al 90% di acqua, succhi, saliva e sputi.

Nei mari della luna i tuffi non si fanno,

non c'è una goccia d'acqua, i pesci non ci stanno

che magnifico mare, che magnifico mare … (per chi non sa nuotare)

Portatemi sulla riva, sul confine dove l’acqua tocca la

terra, dove l’asciutto diventa bagnato.

Domani qua metteranno il cartello: Privato.

Ma di chi è l’acqua?

perché non riesco a non pensare che questa

non sia roba da vendere e comprare.

Intuisco che è così, ma perché non può esserlo?

Dammi una buona ragione.

E lui:

“per la sua eguaglianza universale,

per l'indipedenza di ogni particella dalle altre

solo due parti di idrogeno per una di ossigeno.

Per la libertà del suo stato liquido, solido, gassoso,

nel ciclo della pioggia e nelle correnti;

per la variabilità da quiete a tempesta;

per la consapevolezza della sua massa gigantesca tre a uno;

3 a 1 fisso dell’acqua sulle terre emerse; (nani)

per la grandezza di ogni orizzonte marino che diventa oceano;

per il suo essere linea, confine, finis terrae che disegna il mondo conosciuto;

per i pesci, i mammiferi marini, le capacità di sciogliere i sali,

trattenere lo zucchero, la stanchezza umana e i rifiuti organici;

per la sua spinta dal basso verso l’alto

uguale alla massa del liquido spostato;

per la commovente resistenza dei ghiacciai ai mutamenti climatici per niente scontati;

per la pazienza del bagnasciuga a Ferragosto;

per la dignità in memoria del nome dei fiumi avvelenati

e seccati in modo per niente scontato o mal calcolato;

per la capacità di azione e reazione dei geizer,

maremoti, tempeste, tsunami, alluvioni, Katrina e Rita;

per il mistero delle sorgenti prosciugate da grandi

opere per niente scontate e mal calcolate;

per l’umidità dell’aria, per la nebbia,

la rugiada, le nevi, la grandine;

per la capacità di lavare, togliere la sete,

di spegnere il fuoco,nutrire le piante;

per essere risorsa, diritto, elemento fondante come aria

e come l’aria di difficile conversione in merce.”

Infatti, che prezzo si può dare

al vapore, alla nebbia, alle nubi,

alla pioggia, al nevischio, alla grandine…

la grandine,nel bilancio idrico dei potenti, sarà un costo o un ricavo?

il suo essere bene indiviso nei secoli di antiche

civiltà che fermavano la proprietà sulle rive dei fiumi,

non l’ha salvata dall’essere merce nell’ultima frontiera del West,

dove per la prima volta nella storia, chi arrivava alla terra

diventava anche padrone dell’acqua purché avesse un fucile

per difenderla; i nativi d’America erano esclusi dalla gara,

perché, partendo in loco, erano troppo avvantaggiati.

Così la possibilità di venderla e comprarla è un’idea che fa proseliti.

Per bere dovremo stappare!!!

L’acqua da imbrigliare, arginare, deviare, sbarrare, intubare,

prelevata alla fonte, i rivoli invisibili che mettono i fiumi

nell’imbarazzo di non riconoscere mai la foce, ma quale delta o estuario!

Il prezzo… Difficile non pensare alle conseguenze di svalutazione

dell’intera razza umana, dal momento che essa rappresenta

il 90% di ogni corpo umano.

Dunque che prezzo dare alla vita? Che valore più o meno?

Pagandola bene, sei bottiglie di acqua minerale, non è male,conviene!

E la scadenza? Se è merce avrà una scadenza.

Che faremo allora degli stagni pestilenziali, delle lagune museo,

delle pozzanghere inquinate, ma soprattutto dell’acqua

dei vasi da fiore andata a male…

nel bilancio idrico contabile del pianeta,

dove le mettiamo, a costo o a ricavo?

nei mari della luna i tuffi non si fanno

non c'è una goccia d'acqua i pesci non ci stanno

che magnifico mare, che magnifico mare

nei mari della luna i tuffi non si fanno

non c'è una goccia d'acqua i pesci non ci stanno

che magnifico mare, per chi non sa nuotare...

Marco Paolini e Mercanti di Liquore, in Sputi

Post N° 62

Il viaggio che avrei voluto fare, ed in parte ...

La vecchia Hohner blues sibilò, poi  sussurrò, sospirò, attirò a sé stormi di sguardi. L’uomo nascondeva tra le magre falangi, dietro il legno e gli ottoni dell’armonica, un volto solcato da passioni insane. A sassate gli stenti hanno scalfito la sua corteccia troppo tenace per essere plasmata come creta. Tra le mani ed il bagliore confuso dei metalli intaccati e imbruniti mi parse di scorgere una smorfia, un ghigno, contorsioni muscolari di chi sa come nobilitare l’aria tra le ance dello strumento. Un’increspatura d’espressione, unico segno plastico su un volto squadrato, permase a rivendicare dominio semantico anche quando smise l’armonica dalle labbra.

Arrestai il passo qualche istante per riflettere su quella figura minuta dai capelli arruffati; prevalse al desiderio di proseguire l’esigenza di sentir mormorare qualcosa dai suoi occhi. Il vociferare aspro d’ombre e luci epidermiche non proferiva molto sulla vera natura dell’incantatore acustico. Ma lui? Nulla, neanche un cenno. 

Mi piace pensare che le sue palpebre rimasero serrate al fine di custodire un tesoro troppo prezioso per andar spacciato su un marciapiede. Di sé, forse, pensava di raccontare già troppo. Placai la mia curiosità e volsi il naso alla strada; ripresi il mio sentiero cullato dai suoi artifici musicali dissolti dal vociare dei sostanti.

Echi di gente costrinsero la mia attenzione verso la piazza del piccolo borgo dove un palchetto allestito a mestiere diventò teatro di un paio di scalmanati che a colpi di corde e tamburi recitavano una parte appartenente ad altri. Profumi d’estate corrotti dal caldo soffocante attentavano il mio incedere ormai libero dall’incantesimo del suonatore di armonica.

Sostai ai piedi della fontana dove decisi di attendere il sopraggiungere del tramonto osservando i passanti. 

Un uomo coi baffi e l’abito nuovo di sartoria non si accorse di me e quasi mi calpestò.

<< Colpa mia>> gli dissi subito scusandomi.

<< Non dovrei sedermi qui, sul marciapiede >> .

Dentro di me pensavo che l’imbranato poteva anche stare un po’ più attento, mi aveva fracassato 3 dita con i suoi mocassini lucidi. Lui quasi non rispose e con sguardo irritato m’invitò a fare più attenzione.

Un anziano signore, bastone di legno e coppola scura, era visibilmente intimorito dalla mia presenza, quasi a temere la mia estraneità.

Tra le caviglie sottili di una ragazza incrociai lo sguardo di Paride, un tenero meticcio non più alto del mio ginocchio che non vedeva l’ora di liberarsi del guinzaglio e raggiungere il giardinetto fiancheggiante la piazza. Mi persi tra le nuvole del suo mantello di peli cercando tra le macchie ciò che il cielo non offriva in quella calda giornata d’agosto. Vidi una tartaruga, o forse era un cappello quella macchia che gli ornava il fianco sinistro e che nella mia testa cercava un’identità.

<< Ha da accendere?>>

Tre parole ruppero l’idillio, riconobbi la voce rauca di Peter.

<<  Mi dispiace signore, ho smesso>> e sorrisi. Lo guardai in volto e mi illuminai alla vista dei suoi occhi dai riflessi gialli. Da troppo tempo speravo di rincontrarlo.

<< Che fai? guardi le gambe delle mie compaesane?>> mi disse ampliando il sorriso.

Vagli a spiegare la cosa. Lui, che mi conosce, avrebbe creduto alla mia versione, ma mi avrebbe anche deriso per tutta la durata della serata. Già immaginavo le sue parole rimbombare nella piazza:<< Non ci posso credere, sei riuscito a smettere di fumare ma ancora non riesci a capire quali sono i veri piaceri della vita?>> Non ritenei necessario di chiarire l’equivoco e lo lasciai ridacchiare.

<< Da quanto tempo sei qui?>> Mi alzai e gli strinsi la mano e la schiena.

Mi disse: << Più o meno da quando sei arrivato tu, ma non volevo disturbarti. Ti ho visto preso a pensare, guardare, studiare la gente. Ma è possibile? Sei riuscito a smettere di fumare ed ancora non smetti di farti le seghe mentali?>> Ecco, appunto, a dimostrare che anch’io conosco i miei polli. Mi giunse il sospetto che lui si fosse accorto del mio sguardo rivolto verso Paride, non verso le cosce della padroncina, e avesse approfittato della mia domanda successiva per prendermi in giro a dovere. Era ancora lui. Non era cambiato quasi nulla nonostante tutto.

Parlammo per ore fino a sera. Ormai eravamo troppo lontani per poterci frequentare assiduamente, ma nessuno dei due si era veramente distaccato dall’altro. Queste cose capitano quando hai la fortuna di condividere tutta l’adolescenza con persone come lui.

Il vecchio sulla panchina sembrò rincuorato nel vedermi chiacchierare con un volto a lui noto, mi sorrise e diresse lo sguardo ormai sereno in un’altra direzione. Gli passammo a lato mentre ci recavamo a casa di Peter: << ‘Zi Pinucce, bella la gioventù ehhh!?!?>> Con un sorriso di pochi denti il vecchio gli rispose:<>  Sembrò che il signor Giuseppe avesse intentato un dialetto mitigato per rendere comprensibile anche a me le sue parole; fu un apprezzabile gesto di cortesia o forse il desiderio di celare la propria identità contadina di fronte ad un estraneo? Si sa, le generazioni del secolo scorso hanno fatto il possibile per abbandonare quella vita contadina cosparsa di stenti e sacrifici senza accorgersi dell’immenso patrimonio che stavano buttando alle ortiche. Peter subito sottolineò il fatto:<< Uè zi pi’ e che facciamo’? parlamme in indaliano?>>  E ghignò.

Una risata vigorosa attanagliò il volto del signor Giuseppe:<< Eheheh, vavattenne! eheheh vavattenne mo’, ca se t’ngarre te tron’, t’ nghiov gnè nu chiuode!!! >> agitando il bastone in faccia al mio Virgilio strizzò l’occhio e gli donò un ultimo sorriso prima di tornare a scrutare con attenzione la piazzetta. Ho sempre invidiato Peter per la sua capacità di giocare con le debolezze altrui senza rendersi irritante. Sa sempre quand’è il momento di fermare il gioco, riconosce ad occhio nudo i limiti della pazienza del prossimo e si diverte ad oltrepassarli per poi tornare presto nei ranghi del rispetto. Un equilibrista , non c’è che dire,  un vero mago nelle acrobazie sul cavo teso.

Prendemmo definitivamente la strada di casa, imboccammo un vicolo angusto, largo non più di 2 passi. Dai balconi ci davano il benvenuto rumori di pentole e padelle assieme ai profumi di carne stracotta e sughetti mediterranei.  Le persiane mormoravano frasi a me poco meno che incomprensibili, le finestre erano occhi che curiosavano sui passanti. Una timida signora ci osservava di traverso incuriosita dai passi nel vicolo

Continua…

In viaggio...

Guido piano
e ho qualcosa dentro al cuore
che mistero
non so neanche dove andare
e m'allontano
anche se dovrei tornare
lei m'aspetta
si potrebbe preoccupare ma c'e' tanto sole
e mi accorgo che ne ho bisogno come un fiore
e ho bisogno di stancarmi e di camminare
di sentire l'acqua il vento e di respirare
peccato che qui vicino non c'e' il mare

che mistero dopo il ponte cambia il mondo
viene voglia di cantare

...

forse t'incontrero' dove comincia il mare
quando mi svegliero' saro' migliore

Fabio Concato, "Guido piano" in Voilà

Camera a Sud

Camera a Sud