CHARLES BUKOWSKI
E così vorresti fare lo scrittore?
Se non ti esplode dentro
a dispetto di tutto,non farlo
a meno che non ti venga dritto dal cuore e dalla mente e dalla bocca
e dalle viscere,non farlo.
Se devi startene seduto per ore
a fissare lo schermo del computer
o curvo sulla macchina da scrivere
alla ricerca delle parole,non farlo.
Se lo fai solo per soldi o per fama,
non farlo
se lo fai perché vuoi
delle donne nel letto,
non farlo.
Se devi startene lì a scrivere
e riscrivere,non farlo.
se è già una fatica il solo pensiero di farlo,
non farlo.
se stai cercando di scrivere come qualcun altro,
lascia perdere.
se devi aspettare che ti esca come un ruggito,
allora aspetta pazientemente.
se non ti esce mai come un ruggito,
fai qualcos'altro
se prima devi leggerlo a tua moglie
o alla tua ragazza o al tuo ragazzo
o ai tuoi genitori o comunque a qualcuno,
non sei pronto.
non essere come tanti scrittori,
non essere come tutte quelle migliaia di
persone che si definiscono scrittori,
non essere monotono o noioso e
pretenzioso, non farti consumare dall'autocompiacimento
le biblioteche del mondo
hanno sbadigliato
fino ad addormentarsi per tipi come te
non aggiungerti a loro
non farlo
a meno che non ti esca
dall'anima come un razzo,
a meno che lo star fermo
non ti porti alla follia o
al suicidio o all'omicidio,
non farlo
a meno che il sole dentro di te stia
bruciandoti le viscere,
non farlo.
quando sarà veramente il momento,
e se sei predestinato,
si farà da sè e continuerà finchè tu morirai o morirà in te.
non c'è altro modo
e non c'è mai stato.
AMY LEE - YOU (AD UNA PERSONA SPECIALE)

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Post n°115 pubblicato il 26 Maggio 2011 da Nebhet
Vi sono giorni che graffiano e lasciano il segno rompono le regole lacerano le carni spalancano le porta liberando vecchi spettri ... non che li tema più certo è comunque poco piacevole la loro fredda presenza.. mi ricorda quanto precaria sia la mia forza e nel lento incedere quanto sia necessario calibrare ogni passo nel danzare tra l'abisso e l'infinito.. parole grandi a volte più di me si dissolvono tra le nubi e nel girarmi tra balzi e piroette sulle gambe stanche qualche scivolone è contemplato ... forse è nell'impeto del volo che mi trovo ancora a grattuggiare il cuore sul cemento.. si dissolvono tra le dita del vento le parvenze di inconsistenti promesse mai richieste e ancor meno mantenute.. non sono usa chiedere in prestito colori agli altri per dare nuove sfumature alla mia vita ne ho a sufficienza di miei ... taglio le mie vene dono la calda pioggia delle mie lacrime per ridipingere arcobaleni.. è mia la pelle candida che uso come tela.. mio il prezzo che ne pago.. non chiedo promesse vestite di vento ne alibi di uno stentoreo nonchè fugace domani.. ... non è il dolore o le ferite che mi fanno pentire di aver dato.. o di aver creduto... ... amo la vita indipendentemente dal suo cipiglio alterco e dal gioco a volte poco corretto.. con i piedi a ciondoloni nell'infinito di un abisso che mischia il suo respiro al mio bacio le ciglia della notte assaporandone i sogni.. sospesa nel tempo e nello spazio anima nuda seduta sulla soglia di un mondo capovolto..
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