Angelo Ribelle

Marzo

E' nell'alternanza delle giornate qualsiasi che si sperimenta la vera guerra.

Guerra di nervi, fatta di attesa, mentre latita il voluttuoso sbuffo di vento in grado di gonfiare le vele.

Guerra di sogni, che si scontrano l'uno con l'altro frangendosi come nubi e scagliando poi saette elettriche sino alle punte degli abeti che rivestono la collina.

Guerra di sguardi, che ora si inseguono e ora fuggono, prima scaldano come fornaci e poi gelano come azoto liquido.
Tu che aspetti, deluso e goloso, mentre l'orizzonte piatto rimane unico testimone di un esistere da trincea.

Un impasto di sogni e delusione usato per stuccare il tetto della capanna che utilizzi per ripararti dai temporali più forti e fragorosi, di quelli che riescono ad infradiciare persino l'anima coi loro lucenti goccioloni di piombo fuso.
Se fosse musica sarebbe l'enorme vibrazione di un violoncello, tanto forte da scuotere il petto, la colonna vertebrale, i polmoni, mescolare i globuli nel sangue.

Attesa, tremenda attesa.

Parole scritte con la penna colorata su un foglio di carta non sbiancata con l'acido e poi affidate al vento di primavera, anche se l'aria non cessa di essere fredda e l'orizzonte pare più basso di quello che realmente è.

In assenza di sole le batterie dell'anima tentano di ricaricarsi con tutto ciò che capita a tiro: musica, film, una poesia di Hikmet, un pettirosso che fa capolino da un ramo. Tutto è inutile.
Mi pare di sentire la tua voce persino nel gorgoliare limaccioso dell'Arno in piena, gonfiatosi di botto come la giugulare sul collo di un iracondo.

Familiare come lo stornello di un cantastorie ed affilata come litania di sirena.
Ecco come sei.
Taglia il tuo ricordo, produce ferite sottili ed emorragiche simili a quelle della carta: chi potrebbe mai credere che qualcosa di così innocuo riesca a far fuoriuscire tanto sangue?

Mentre mi piove tutto marzo addosso non cerco riparo: cerco la polmonite con la stessa foga con cui bramavo la tua pelle. Voglio una febbre altissima, delirante. Voglio riuscire a vederti mentre massicce dosi di paracetamolo nulla possono contro la temperatura scatenata dai focolai nei polmoni.
Voglio riscattare un esistere tiepido, voglio scaldarmi come una supernova prima di sparire.

Sei nascosta dappertutto. Sogno ormai precluso, virus letale. Dolce come la marachella di un bambino impiastricciato di marmellata ma mortale neppure le tue labbra fossero state cosparse di curaro.

Ho gettato le chiavi del Paradiso dentro al sogno di qualcun altro, ho capito troppo tardi che siamo noi stessi i nostri peggiori aguzzini.

Adoro questo marzo piovoso.

Buona fortuna.