Qualcosa non va, questa sera. Sembrano fermi gli ingranaggi, le lancette, le pagine che tornano indietro.E' una serata a bassa velocità, con me che dovrei essere altrove, al freddo, a esserci. Spenta. Anche questa occasione è spenta, anche i miei passi che di solito aspettano neve e vento o l'altezza delle nuvole.Questa sera proprio non…

Incomincio a malsopportare l'indolenza altrui. O l'eccessiva dolenza dei pensieri.Superata la mancanza di parole di fronte all'inosservanza e alla vanità dei gesti, ora provo il disagio di non sapere dove guardare. Perché mi sembra che mi manchino compagni di cordata, mi manchi qualcuno a cui puntare, da cui imparare o semplicemente da ammirare. Scorro attraverso…

In questo disgelosugli altopiani della tela preparata a fondalesi scioglie la lacrima turchese di un gesto distratto.Glaciazione piena di promesse,ora si riversa in fiumi di attrazionecadesono le balze rocciose del colore asciuttoostacolirafferme prospettive della scena immaginata.Cambia stagionela superficie del lago piovuto dal piantoe si mette in cerca come la Primaveraquando solleva i prati.Ma il colore…

In sere come questa starei per lungo tempo a guardare, osservare immaginare. E' una magia, guardare. E' la magia di leggere un racconto o un intero romanzo: frammento per frammento, in piccoli scorci, attraversando dettagli di contorni, controluce, colori diffratti come fossero parole. Parole che dicono nomi, parole contrastanti, parole diffratte come fossero colori ad…

Che strano, questo sonno che non arriva.Aspetta un po' d'Amore, per essere stanco.E' una radura del Tempo, con il recinto dell'attesa.

Pagine. Ognuna ha le sue parole, la sua immagine. Il testo scritto su un lato, il disegno colorato sull'altro, che quando chiudi il libro li lasci ad amarsi, a dirsi, a fare entrare le une nel mondo illustrato dell'altro.Nel mio libro ho disegni a colori e parole dipinte; entrambe le cose vanno piano, vi si entra…

Cadono gocce di colore.Messaggi a brandellisono schianti ai miei piedi.Precipitano senza il sibilo delle cannonate,come traiettorie esauste scuotendo la telasono macchie di un alfabeto a me segreto.Non si fissa mai il colore,non ha mai pietà l'Artista supremo.Se solo sapessi il sapore del suo pianto,mi specchierei in queste pozzanghere celesti.

Ho sentito che era arrivata la Pioggia.Senza bussare, non lo fa mai, si siede e inizia a diffrangere la sua musica come quei suonatori che girano di paese in paese e suonano più per sé che per il pubblico assente. L'ho sentita e sono andato a guardare.La pioggia, che ti costringe a guardare dalla Finestra…

In mezzo anno. Si è sciolta la Neve, e ha confuso i miei ritmi.Era lì e tutto doveva ripartire.Mezzo anno perché arrivasse il fiorire dei Prati, rinascita tardiva.Ma non si nasce se non si ha più un guscio, o una cicogna che ti mostri il Cielo e dove andrai a posarti.Sono approdato, ripartito verso la Tempesta e, riconosciute…

Sarebbe un bel regalo se il Cielo mi facesse venire in mente la Neve, mentre disegno. Sarebbe perfetto.Stasera mi sento in uno spazio coi confini. Come dentro le pagine di un libro.Non troppe, però.