InversaMente

*

.

.

.

..

 La notte è fresca.
Un refolo di vento entra dalla finestra e accarezza le caviglie. La mia immobilità è circondata da pareti trasparenti.

I tasti  sembrano caramelle gommose alla liquerizia, sotto le dita.  Li premo e si deformano accogliendo i polpastrelli in un amplesso infido. Lasciano tracce che in qualche modo rassomigliano al tentativo di dire le cose: magari con la bocca piena di sciroppo di lampone. 

Basterebbe una parola questa notte. Quella giusta. Per scardinarmi. Disgregarmi. Frantumarmi. E ricompormi.

Possibilmente.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Il mio sproposito è un urgenza ialina. Di espugnazione. In un istante indifferente. Scoppiare in un fuoco aperto. Vorticare. Viva.  Inversamente. Accendere di tenerezza. L'Anima.

I baci, li vorrei  di tulle.

.

.

.

.

.

.

.

.

.