middlemarch

Il sonno della ragione genera mostri. Ma pure la democrazia non è che partorisca sempre dei gran bei bijoux.

E' successo uguale identico con Berlusconi. Quando si verifica questo genere di transizione epocale - che è dello stesso tipo della morte del papa, anche perché l'arco temporale implicato di media è sempre intorno al ventennio - ti risvegli dal sonno della ragione con la stessa violenza con cui riapriresti gli occhi se al termine di una notte agitata qualcuno ti buttasse addosso una secchiata d'acqua.

Una parte di te - l'imbecille idealista - tutto sommato è piuttosto contenta. Ma non dura mai a lungo. Perché quasi subito te ne ti ritrovi accanto un'altra. Quella che ti riporta alla consapevolezza della verità. Che sarebbe: ve lo siete tenuti vent'anni. Che cazzo c'avete da festeggiare?

Declinazioni imperfette dell'estetica

Adesso che il clima è impazzito e che non ci son più le mezze stagioni, uno dei segnali su cui puoi sempre far conto per capire che è arrivata la primavera, è la comparsa di Beckam in mutande sui cartelloni pubblicitari.

In genere al loro primo apparire - io l'ho visto oggi, per la precisione all'Ipercity, dov'ero andata a farmi fare l'orlo ai jeans e ad approvvigionarmi al Despar per la spesa settimanale - il tema diventa abbastanza velocemente oggetto di conversazione da bar. Ne leggi sulle rubriche dei giornali per femmine, a volte perfino in quelle di settimanali con qualche ambizione intellettuale in più, e se ne parla in tivvù anche all'interno di programmi non necessariamente frivoli. L'ultima volta che mi è capitato di sentirlo - era la stagione scorsa - ne argomentava la Littizetto a Che tempo Che fa.

Le ragioni che alimentano tutte queste ansie speculative sul marito di Victoria, si riducono essenzialmente a due: la prima è che pare sia fichissimo. La seconda è che ha una pantegana nelle mutande. Il secondo dato sembra avere una diversa pregnanza oggettiva rispetto al primo, e giustifica la maggior ricorsività discorsiva nelle chiacchiere da bar. Perché, come la metodologia della ricerca insegna, essere fichissimi è un dato ancorato alla soggettività dell'osservatore, mentre la pantegana nelle mutande si misura in centimetri, e come tutte le valutazioni di ordine quantitativo ha una validità scientifica che l'altro si sogna.

Ma anche tralasciando la questione della verificabilità del dato-pantegana - ché di questi tempi non ci vuole Harry Potter per modificare artificiosamente il potere di impatto di certi immagini - anche ammettendo insomma che Beckam abbia ipoteticamente un macrocippone galattico nelle mutande, davvero, voglio sapere: che genere di donna riesce a trovare eccitante un uomo che sembra avere col suo estetista un rapporto assai più stretto di quello che riuscirà mai ad avere lei? Come ti può attizzare un individuo così palesemente incapace di coltivare un'idea originale, un pensiero di senso compiuto, un protocollo comportamentale che esuli da quello finalizzato al compattamento dell'addominale? Come si può trovare arrapante un individuo a cui la propria immagine regalerà sempre un godimento irraggiungibile per la donna che si porta a letto?

Non so. Son domande che non mi fanno dormire la notte. Che poi non è vero nemmeno questo. Lo choc lo provo lì per lì. Ma poi ringraziando Dio da lì a un'oretta mi dimentico tutto, e la mia vita riprende a scorrere serena.