Carlo Molinaro

Ieri sera a Milano il poetry slam (vedi messaggio n. 193) è andato bene, una serata piacevole in un centro sociale che, ho scoperto, è nella casa che una volta era il mitico Derby di Milano, il locale dove negli anni Sessanta cantavano Gaber e Jannacci, credo, e gli altri del giro, che facevano le migliori canzoni di quel periodo storico. Ero in buona compagnia e ce la siamo passata bene. E poi alla fine ha vinto l’amico Guido Catalano che lo merita e inoltre fa piacere quando vince perché lui nella gara ci si butta proprio con l’anima, come fosse un lanciatore di giavellotto alle Olimpiadi. Io di mio mi sono piazzato malissimo, ma non importa perché è un gioco, e poi va bene così.

La poesia che mi è venuta stamattina non c’entra mica niente, non è detto che sia autobiografica, adesso non dovete mica pensare che tutte le mie poesie sono autobiografiche, voglio dire: se anche lo fossero, non è che devo sempre farlo sapere. Il velo dell'arte! C'è il velo dell'arte! Che cosa sono, adesso, io, un palazzo di vetro? Come quello del Sole 24 Ore, proprio davanti a quel centro sociale, che è trasparente e non si potrebbe neanche fare un pompino sotto una scrivania che ti vedono da via Monterosa? Eh! Questa qui parla di un uomo strano, uno che ho conosciuto proprio agli slam, e che perdeva quasi sempre per lo stesso motivo. Buon sabato!


L’UOMO CHE PERDEVA GLI SLAM PER AMORE

Sapeva benissimo che per vincere gli slam
o almeno piazzarsi decentemente
ci vogliono quelle poesie che un po’ danno un pugno
e un po’ fanno ridere con le battute a sorpresa:
la gente ride e ridono anche
i cinque giurati sorteggiati
e poi danno 8, 9, 8, 7, 9 e si sta su in classifica.

Lui ne aveva di queste poesie,
non tantissime, non erano la sua specialità principale
però ne aveva diciamo una decina:
poteva alternare quelle e piazzarsi non male
nei poetry slam.

Ma non ci riusciva. Pensava stavolta lo faccio,
poi invece finiva sempre che leggeva una poesia
ispirata da lei, da quella ragazza là,
quella di cui si era innamorato
una sera in un centro sociale in una città di mare.

E quelle poesie lì a volte un po’ prendono ma di rado:
se succede che sorteggiano una giuria innamorosa
puoi arrivare a 7, 7, 8, 7, 7
cioè ti piazzi verso metà classifica
ma molto spesso va anche peggio
e prendi 6, 6, 5, 7, 6
proprio in fondo, zona retrocessione:
un po’ perché la poesia è inadatta
un po’ perché l’amore è inadatto:
l’amore quando è vero è un impegno troppo grande
per le chiacchiere e il fumo di una sera di slam.

(L’amore, detto per inciso, non è roba da donna Letizia:
l’amore è più che parlare del Chiapas
e del Che e del subcomandante Marcos
anche perché l’amore lo vivi dalla mattina alla sera e di notte
sulla tua pelle in strada e in cucina e pure in bagno
mentre il subcomandante è una teoria lontana.)

L’uomo che perdeva gli slam per amore
era un po’ uomo
un po’ poeta
un po’ innamorato
non era mai per intero una di queste tre cose
non gli riuscivano tutte le cose per intero alla perfezione
era fatto così con tutti i suoi limiti
però quella che gli riusciva meglio
quella che gli veniva più naturale
era l’innamorato.

Era anche, delle tre, quella che
non gli consigliavano mai: gli dicevano
sii uomo, non stare così dietro a quella lì
oppure
sii poeta, scegli per la tua arte e non per quella lì
ma a lui veniva di fare l’innamorato
più che altro era innamorato e faceva così.

L’uomo che perdeva gli slam per amore
poi non glielo diceva neanche a quella ragazza
perché anche la ragazza la pensava come gli altri
e gli avrebbe detto sei un coglione
e inoltre smettila di corteggiarmi che sono fidanzata
ma lui non smetteva
non smetteva di corteggiarla
non smetteva di leggere le poesie scritte per lei:
l’uomo che perdeva gli slam per amore
aveva in mente un’altra cosa
una cosa che sanno solo gli innamorati
e che non staremo a trascrivere qui.