Carlo Molinaro

Due poesie scritte in questi giorni, in momenti diversi. Non credo che siano collegate fra di loro; forse l’unica cosa che hanno in comune è l’accenno alla strada, a quel luogo infinito che possiamo chiamare strada. Tempo grigio stamattina su Torino. Buona giornata a tutti.



CONGEDO DEL VIANDANTE FORESTIERO


Se restate con me malvolentieri
tolgo il disturbo – disse il viandante.
Se viaggiate con me malvolentieri
posso cambiare strada. Non dirò
che non vi amo più. Vi amo ancora,
vi amo fin da quando vi ho incontrati
sul mio cammino. Rimarrei con voi
tutta la vita e se fosse possibile
anche al di là. Tuttavia non sopporto
di essere accettato per pietà
o correttezza. Io sono scorretto
ed empio, un amatore industrioso,
appassionato di donne e di strade
e amici da parlare accanto a un fuoco.

Vi porterò con me – non ve ne abbiate
a male: voi non ve ne accorgerete
di essermi nel cuore – l’ho capito
che per voi è un disagio – così disse
il viandante straniero e al biforcarsi
del sentiero guardò la strada buona
(dove ancora, lontane, percepiva
le loro voci). Forse rise o pianse
o le due cose insieme (lui faceva
spesso così).
                     Tirò un respiro forte,
sputò sul muso all’angoscia che sempre
lo derideva – ritornò a smarrirsi
per la strada cattiva, nella selva
di novità, nella fragranza aspra
di piante sconosciute, forse buone
o velenose – non si può sapere.



L’INVITO DELLA ROSA


Non vale nulla il nome della rosa
senza l’odore della rosa vera.

La rosa vera sta in cima allo stelo:
non nello stemma o nell’allegoria.

Chi è cieco dalla nascita non sa
né saprà mai la forma della rosa.

La poesia rimescola e combina
tutte le cose: ma non può creare.

Dunque chi non ha mai trovato amore
non sprechi tempo a cercarlo nei versi.

Corra piuttosto fuori nelle strade
dove tutto si perde e si guadagna.


[nell'immagine, un'amica, che ho perso di vista ormai da molti anni, cammina in un porto]