Carlo Molinaro

Poesia con fotopoesia. La fotopoesia è qui.

LA NATURA NON HA FESTA

Faccio un esempio semplice: se mangio
una torta, una torta che molto mi piace,
mentre la mangio sono contento, direi
che sono contento. Però nelle frazioni
di secondo che il tempo di una torta
contiene (il tempo di una fetta di torta
contiene infinite frazioni di secondo)
mi succede di pensare tante cose
anche tristi o angoscianti o disgustose:
non posso farci niente. Può succedere
che io mi accorga della mia mandibola
che si muove e della lingua che preme
sul palato il boccone, sfracellandolo, mentre
le apposite ghiandole secernono saliva,
e allora penso - non posso farci niente -
alla mia mandibola calcificata,
rimasuglio del cadavere disfatto,
alle lingue secche dei vecchi, alle bave
dei vecchi e dei bambini, alle lumache
e ai vermi, alla vita che è un po' tutta
una bava precaria, scivolosa
e neppur bella, a tutti gli animali
che nascono in bava e muoiono in putredine,
uno via l'altro. Allora sul mio viso
passa qualcosa che non è piacere,
e se qualcuno mi vede può accadere
che mi domandi «Non è buona la torta?»
e io rispondo «Sì che è buona» ed è vero
ma lui non resta convinto, sospetta
che io gli menta, per cortesia se è lui
che ha portato la torta, o per altri
motivi, per chissà quali problemi
che gli voglio nascondere. Allora
penso che vorrei non avere pensieri,
mentre mangio la torta, ma subito penso
che senza pensiero la torta sarebbe
solo cibo, zuccheri grassi carboidrati,
forse qualche proteina, solo chimico cibo
inghiottito per ragioni biologico-fisiologiche
senza piacere alcuno, senza festa:
in natura non esiste il piacere, la festa
è un'invenzione della nostra testa.
Penso che bisognerebbe pensare senza pensieri,
forse quello è saper vivere, godere
le torte - ma le torte sono solo un esempio
semplice, dicevo, perché il discorso vale
per cose molto più importanti, come
l'amore, gli abbracci, guardare, annusare
un'erba o un fiume, tutto quanto, alla fine
tutta la vita. Certo coi miei pensieri
qualche cosa mi perdo, della torta:
su dieci bocconi, mettiamo, che ci sono
in una fetta di torta, cinque o sei
li mangio senza accorgermi, perché
i miei pensieri mi portano via. E tuttavia
sono fatto così, e quel poco che mi gusto
fra un pensiero e l'altro me lo gusto
davvero tanto, non va così male;
però la cosa che più mi dà ansia
è che qualcuno, guardandomi in faccia,
e cogliendo le frazioni di tristezza o di disgusto,
decida che la torta non mi piaccia:
perché invece mi piace, forse più
che a chiunque altro. Ma è difficile
spiegarlo, mi è difficile spiegarlo:
forse altri vivono tutto in modo più naturale
- ma è inspiegabile, perché nella natura,
che io sappia, non esiste il piacere
né l'amore né la festa, soltanto organismi
chimici che si fanno e si disfanno:
la natura per fare un po' di festa
ha bisogno della nostra testa:
per bacata che sia, ne ha bisogno.
D'altronde
la nostra testa è un'invenzione della natura.