Latte di nuvole

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Una grande finestra è la metà superiore della parete della stanza.
Oltre il vetro, le luci dei lampioni nella strada che porta alla stazione.
Più lontano -non tanto sembra- i fari dei segnalatori della pista dell’aeroporto.
A quest’ora, spesso, i rumori improvvisi degli aerei in partenza.
Solcano rapidamente il cielo della mia finestra.
Fretta di essere altrove.
In un altro punto di un’altra finestra in un’altra città.

Bevo vino, rosso e forte.

E penso a chi guarderà.