visto da dietro

PARTIRE È UN PO’MORIRE

Novembre, interno mattina, (praticamente interno notte), carrellata sul buio di una camera da letto. Si intravvede in lontananza l’ora risplendere nel buio: sono le 6. Il silenzio ovattato avvolge tutto e attenua ulteriormente la sensazione irreale di calma. Le coperte non lasciano che l’indefinita incertezza: in corpo; soltanto se ne intuisce la presenza sotto la coltre che lo ricopre.

Musica; la sveglia suona squarciando il silenzio.

Ora tocca uscire dal letto a 28 gradi per attraversare l’ambiente a 16 ed entrare in bagno.

Ce l’abbiamo presente tutti no?

Ecco, io ne ho una versione più sadica e perversa; più dolorosa ancora:

immaginate che siano l’una, le due. Avete passato una serata spettacolare, di quelle dove si mischiano il sesso più sfrenato e l’amore più tenero e intenso. Poi, si rimane a chiacchierare, a ridere, a coccolarsi, insomma, si sta insieme fin che il fisico e mente reggono, fin che anche la volontà cede; fin che si crolla l’uno sull’altro in un meritato sonno pacifico e sereno. Se ti potessi vedere… hai il sorriso sulle labbra.

Trillo agghiacciante del telefono: la sveglia. Già, l’abbiamo impostata per non “far tardi”…

Dal letto caldo di coccole e profumo di Lei, ti devi ribaltare in bagno poi vestire e… devi andare. Violentarti a tornare in un posto che stasera in particolare ti sta stretto.

Salti in macchina, devi farti quei tuoi 30-40km, e in quei km ti vengono in mente pensieri strani: non vorresti fosse così. Vorresti poter rimanere… Addirittura maledici chi resta.

Ma anche chi resta patisce. Patisce il distacco, patisce a rimanere in quel posto pieno dei profumi di chi è dovuto partire, patisce il fatto che quando tocchi, non c’è. Non c’è più.

E soffre; soffre dello stesso male di chi parte: si chiama nostalgia, si chiama incompletezza, si chiama… come si chiama?