We Will Rock You

Ascolto il mio ritmo.
Rispetto il mio tempo giocando a non esserci.
Nascondendomi negli anfratti delle cose che mi diletto a fare, nella vita che vivo.
Scrivere e ridere.
Non rispondo al telefono invece, lascio che squilli mentre mi concentro nel pensare ad altro, roteando con la lingua intorno al mio punto metallico. Poi mi vedo con persone che sono troppo di tutto o tutto di niente e che comunque non hanno tempo/voglia per/di tenermi stretta.
Io lo so cos’è l’amore. E non è questo.
Non è un lento affezionarsi agli occhi di qualcuno.
Non è non sapere cosa pensare, pensandolo.
Io affittavo ogni volta un paio di ali pesanti per raggiungerlo lassù, dov’era barricato, insieme ai suoi demoni, in quel frenetico susseguirsi di illusioni temporanee e magnifiche che tutto possedevano della fortuna nella sua eccezione più eccelsa.
Mi hanno riempito l’esistenza tanto e così a lungo che, ormai sparite, lasciano in pegno vorticosi mulinelli di vuoto che mi risucchiano da dentro.
Gli errori commessi invece, quasi indipendentemente dalla mia volontà, hanno lasciato ferite profondissime e sanguinanti che ora bruciano.
Ieri sera ci ho rovesciato su un po’ di disinfettante rosa confetto riuscendo a peggiorarne lo stato, poi sono andata a letto.
Quando mi sono svegliata non ero più la stessa.
Così oggi tutti notano cambiamenti di me che io non trovo.
Tutti conoscono qualcosa di me che io non so.
Trascorro il mio tempo grattando la mia superficie pruriginosa cercando risposte, lasciando che tutto cada in pezzi, mentre si alternano nella mente immagini sovrapposte di speranze disfatte e aspettative fallite in un addio senza eco.

C’è questa nebbia fitta che avvolge mollemente una crudeltà ovattata e subdola all’interno della quale ho deciso di rinchiudermi, io che, come lui, ho deciso di andarmene ad ovest, trovare lavoro in una stazione di servizio e fingermi sordomuta per risparmiarmi tutte le chiacchiere idiote della gente.
La mia è una storia sulla resistenza, con un eroe che combatte per la libertà, oppressori e prigionieri, battaglie vinte e guerre perse, combattute in trincea, grazie a strategie destinate a fallire e un ideale, per cui vale la pena morire.
C’è del metodo in questa follia.

Per un poco il professor Antolini non disse niente. Si alzò, prese un altro cubetto di ghiaccio, lo mise nel suo cocktail, poi tornò a sedersi. Era chiaro che stava pensando. Io però avrei voluto con tutta l'anima che continuasse quel discorso la mattina dopo, anziché in quel momento, ma lui era partito in quarta. La gente ha sempre la smania di discutere quando tu non ce l'hai. - Benissimo. Ora stammi a sentire un momento... può darsi che non esprima tutto questo in modo memorabile come vorrei, ma tra un giorno o due ti scriverò una lettera. Allora ti riuscirà tutto chiaro. Ma adesso sta' a sentire, ad ogni modo -. Ricominciò a concentrarsi. Poi disse: - Il capitombolo che secondo me ti stai preparando a fare... è un tipo speciale di capitombolo, orribile. A chi precipita non è permesso di accorgersi né di sentirsi quando tocca il fondo. Continua soltanto a precipitare giú. Questa bella combinazione è destinata agli uomini che, in un momento o nell'altro della loro vita, hanno cercato qualcosa che il loro ambiente non poteva dargli. O che loro pensavano che il loro ambiente non potesse dargli. Sicché hanno smesso di cercare. Hanno smesso prima ancora di avere veramente cominciato. Mi segui? - Sí, professore. - Sicuro? - Sí. Si alzò e andò a versarsi un altro cicchetto. Poi si sedette di nuovo. Per un pezzo non disse niente. - Non voglio spaventarti, - disse poi. - Ma non stento affatto a vederti morire nobilmente, in un modo o nell'altro per una causa indicibilmente ignobile -. Mi diede una strana occhiata. - Se ti scrivo una cosa, la leggi con attenzione? E la conservi? - Sí. Ma certo, - dissi. E l'ho fatto, anche. Ho ancora il foglietto che mi ha dato. Si avvicinò a quella scrivania dall'altra parte della stanza e senza nemmeno sedersi scrisse qualcosa su un pezzo di carta, poi tornò e si sedette con quel foglio in mano. - Per quanto sembri strano, questo non l'ha scritto un poeta di mestiere, l'ha scritto uno psicanalista che si chiamava Wilhelm Stekel, ecco quello che... mi segui ancora? - Ma sí, certo. - Ecco quello che ha detto: “Ciò che distingue l'uomo immaturo è che vuole morire nobilmente per una causa, mentre ciò che distingue l'uomo maturo è che vuole umilmente vivere per essa”. [J.D. Salinger]

Io l’ho sognato: era un lager abitato da un esercito di migliaia di donne senza identità.
Vittime prima delle imposizioni di ruoli stereotipati e poi del lato crudele della chiesa che considera la compassione una debolezza.
Esiste sai, un’istituzione totalitaria e poco conosciuta, rimossa, passata sotto silenzio.
Un incubo presente solo nella memoria delle pressioni fisiche e psicologiche subite.
Loro non parlano nemmeno sotto tortura, forse per il dolore, forse per la sofferenza, probabilmente per la pazzia – perché quello che ti segna – ha detto un giorno una delle tante Vera prima di sparire – sono le ferite che fanno alla tua mente.
Trasparente metafora del silenzio e dell'alienazione, strumento funzionale alla mutilazione.
Lì dove una volta entrata perdi ogni cosa.
L’identità, la dignità, il nome.
Vergini o puttane, ma mai donne.
A loro nessuno ha ancora mai chiesto perdono.

TG delle 20. Incubatore per malattie psico degenerative. 

La foto di gruppo, il primo giorno di scuola, liberta di movimento, liberta di parola, le otto principesse e i settecento nani, le armi gli scudi, i diritti umani, i corvi che gracchiano "rivoluzione"!!  Pero' non c'e' pietà e non c'e' compassione, il sangue si coagula sul pavimento, si inceppa l'articolazione del movimento, la voce che balbetta, la speranza che inciampa, la capra che crepa, la capra che campa, la giornalista scrittrice che ama la guerra perchè le ricorda quando era giovane e bella, amici e nemici, che comodità, villaggi di fango contro grandi città. Le reti, i cancelli, le zone rosse, migliaia di croci, milioni di fosse, la nato, la fao, le nazioni unite, seimiliarditrecentomilioni di vite. Dignità,  dignità, una virtù normale. L'indifferenza è il più grave peccato mortale, il mercato mondiale, il mercato rionale, la croce del sud e la Stella polare, il nasdaq che crolla, il petrolio che sale, la borsa che scende, la borsa che sale. La storia ci insegna che non c'e fine all'orrore. La vita ci insegna che vale solo l'amore. Il PIL, la ricchezza misurata in consumo, la rete globale, i segnali di fumo, la riconversione dell'energia, il colpo di coda dell'economia, i microcomputer, le trasformazioni e noi sopra un ferro che ha ancora i pistoni. Le facce impaurite, la vita che vola, lo stomaco, il fegato, il petto, la gola, Peshawar, New York, Sierra Leone, la polizza vita dell'assicurazione,l'innocenza perduta, le ragioni di stato, una sola potenza, un solo mercato, un solo giornale, una sola radio e mille scheletri dentro l'armadio.

Tutto è permesso, qui dentro. E tutto è rappresentato, per esplicitazione diretta o implicitazione metaforica. Perchè si ottenga quello statuto di epifania collettiva, specie di rito pagano catartico, capace di rigenerarsi in quanto emblema di una "civiltà" dove il rispetto per la dignità umana è stato affossato irrimediabilmente e adesso scalcia debolmente per tornare ad esistere. Dove la sopravvivenza non conosce altro segno distintivo all’infuori della competizione feroce e dissennata, qui, dove non c’è spazio per la pietà fra i concorrenti e l’unica empatia del "pubblico" è nei confronti della sofferenza altrui.

Non si uccidono così anche i cavalli? Salvami l'anima.

For Whom The Bell Tolls

Uno si costruisce grandi storie, questo è il fatto, e può andare avanti anni a crederci, non importa quanto pazze sono, e inverosimili, se le porta addosso,e basta. Si è anche felici, di cose del genere. Felici. E potrebbero non finire mai. Poi, un giorno, succede che si rompe qualcosa, nel cuore del gran marchingegno fantastico, tac, senza nessuna ragione, si rompe d'improvviso e tu rimani lì, senza capire come mai tutta quella favolosa storia non ce l'hai più addosso, ma davanti, come fosse la follia di un altro, e quell'altro sei tu. Tac. Alle volte basta un niente. Anche solo una domanda che affiora. Basta quello. [A.B.]

This is not about love
'Cause I am not in love
In fact I cant stop falling out...

Sono morta da un mese.
Ma continuo a resuscitare ogni giorno.
Se guardo mio corpo ora mi sembra solo un pensiero.
Niente carne.
Cerco il mio sguardo negli angoli delle cose che stentano a succedere. E non lo trovo.
Quando mi ha guardata non sapeva fossi via da me. Un involucro di pelle. Il niente.
Solo una foto. Sua.
La testa reclina, schermi solari, le labbra increspate nel bacio.
Ci sono io accanto. Pronta per essere strappata via da dita incandescenti.
Come fossi petali di rose appassite.
Lui mi ama da sempre.
Mi ha conosciuta quando vivevo tra scaffali di metallo, nel girone degli ingordi. Ricordo che non rideva mai. Io si.
Poi un frastuono melodrammatico di singulto che precipita e si rovescia.
Posso essere sincera di fronte alla disfatta.
Io. Non. So. Chi. Sono.
Poi, un addio carico di echi.
Se smetterà di rimbombare, allora, sarà la fine.

Lei diceva che un’intera vita interiore non serve a dire chi sei.  Né come sei.
Lui diceva che la proprietà intellettuale è un’ingiustizia.
Ma per chi?
Tu mandavi messaggi in bottiglia, come incomprensibili lettere da tradurre grazie all’ausilio di una qualche dose di paziente patologia psichiatrica. Che io possedevo.
Con tutti gli angoli smussati e gli aculei spuntati, com’era giusto che fosse.
Poi non più. Mentre ricostruivo il mio viso allo specchio, sovrapponendo le linee. Giocando a non esserci.
Per evitare di incontrarti.
Meccanismo perverso di archiviazione omissiva.
Non ti vedo. Perciò non esisti.
Verrebbe da chiedersi: perché. Anche.
E reagire all’oblio con una qualche provocazione sottovetro.
E’ che ti vedo, invece. Sei in questi irish pub semideserti, dove la musica è una scusa e il buio un’occasione, dentro un'atmosfera che frantuma i gusci delle buone maniere e sale veloce, fino alle palpebre.
E allora senti, o ti siedi con me o non esisti.
Ascolta bene.
O ti siedi con me.
O non esisti.

Fanno una conferenza per dirmi che non esiste. Negazionisti senza memoria.
La storia di un ex imbianchino e dei suoi 6 milioni di morti senza perché.
Dicono che non esistono, che sono il frutto di un missunderstanding planetario.
E invece fu come una guerra biblica.
Fu come se il mondo ad un certo punto si fosse rivoltato su se stesso e avesse partorito un pianto di sangue e carne.
Fu come la coscienza che si annulla e la follia che divaga, impazzendo nelle menti.
Fu come un sogno al contrario, quando la lucidità viene meno e l’unica certezza è un dubbio senza risposta.
Perché è impossibile essere uomini. Così.
Con le responsabilità che ci portiamo dentro come figli mai abortiti e il ricordo di ogni vita fatta a pezzi.
Mi sento sai, come se fossi stata io, a chiudere i cancelli.
Come se avessi aperto i bocchettoni e avessi detto - Dio è con noi - inaugurando un nuovo inferno.