Sgosh!

ISTINTI OMICIDI

Ti svegli la mattina con il tarlo e pensi che no, stavolta non sopravviverai alla giornata senza esserti procurata l'oggetto del tuo desiderio. Con la scusa che devi cercare anche un paio di scarpe percorri quei 15 km di strada quasi appositamente per raggiungere e appropriarti di ciò, conscia del fatto che non ti sentirai appagata finché la bramosia odierna non sarà soddisfatta.
Dopo quindici minuti di acquisti vari, volti a giustificare la tua presenza all'ipermercato, ecco che arrivi davanti al banco della pizza. Cercando di nascondere un po' di bava, ti rivolgi al ragazzo delle pizze e chiedi con un certo affanno: "Scusi, c'è la (supermegafantasmagoricamentebuona) pizza con le verdure?". E lui ti risponde:

"Oddio, no, è nella teglia bollente e se la prendo mi scotto le mani".

Poi dicono che la gente di punto in bianco impazzisce e spara alla folla.

CHE FINE HA FATTO LA AUS?

In realtà, nessuna fine tragica. Certo, la morte della mia adorata pesciolina mi ha gettato nello sconforto, ma non ho commesso gesti inconsulti, né, vittima di un'amnesia dissociativa, ho abbandonato i luoghi natii alla ricerca della mia identità perduta.

In questi mesi ho:

- vegetato fino a giugno in uno stato di disoccupazione tale da essere sprofondata in una dipendenza preoccupante da The Sims 2, che ancora stenta a risolversi;
- nutrito abbondamente le mie carni e raggiunto i massimi livelli di morbidezza mai raggiunti finora;
- avuto tanti casini burocratici con il tirocinio, tali da farmi seriamente prendere in considerazione l'idea di mollare la psicologia e taradan
- ritornare a fare la segretaria d'albergo!

Ebbene sì, ci sono ricascata. Dopo la mia fallimentare esperienza da cassiera dell'anno scorso, quest'anno a febbraio mi è giunta una proposta allettante da un albergo a quattro stelle, tutto chic e clientela esigente, situato a poche centinaia di metri da casa mia e proprio sul lungomare della Ridente Cittadina.

E ora eccomi qui, a marcire per il caldo grazie alla mia decorosa divisa con giacca e camicia madide di sudore, ad osservare dalla porta girevole tutta la gente che si gode gli ultimi giorni di vacanza proprio davanti al mio naso sudato.

A rallegrarmi la giornata una splendida email del mio cliente-incubo tedesco di questa estate, che ogni pomeriggio mi poneva entusiasmanti quesiti ai quali nemmeno in italiano avrei saputo rispondere, come ad esempio come è stato costruito il tetto dell'albergo, in che materiale, come è stato progettato, etc. Oggi, probabilmente destato da un atroce dubbio che gli toglieva il sonno, ci ha domandato delucidazioni sulla distanza a cui sono stati montati i wc rispetto al pavimento.
E secondo voi avrei dovuto rinunciare a questo lavoro?

ADDOLORATA

Se qualcuno anni fa mi avesse predetto che, a quasi 28 anni suonati, avrei sofferto senza dignità alcuna per la morte di un pesce, gli avrei risposto che non è più l'età per piangere come un vitello di fronte a certi eventi. Con tutto quello che accade nel mondo, un pesce in più o in meno che differenza vuoi che faccia?

E, invece, ora sono profondamente addolorata e affranta per l'imminente morte della mia adoratissima pesciolina, la quale agonizza senza possibilità di salvezza già da qualche giorno.

Arrivata a casa mia inaspettatamente e nemmeno particolarmente desiderata, è stata una compagna di stanza impareggiabile. Vivace, bisbetica, sempre pronta a sbranare qualsiasi cosa con voracità (tentò pure con le lumache, e fu molto delusa dell'insuccesso), sprizzava entusiasmo e voglia di vivere.

Nonostante le mie attenzioni sempre crescenti, il due gennaio è stata attaccata da un parassita che non sono riuscita a sconfiggere nemmeno con due cicli di antibiotico. Debilitata dal parassita, si è trovata in pochissimi giorni devastata da una micosi che non ho saputo prontamente riconoscere, e che l'ha ridotta a quello che è ora: un pesce morente.

Un tributo a lei che mi ha tenuto compagnia per quasi un anno e a cui ho dedicato più attenzioni di quante ne potessi immaginare nei confronti di un animaletto apparentemente così insignificante, e che invece mi ha insegnato tanto sui pesci e sulla mia voglia di prendermi cura di loro.

Forza Celeste, ormai è finita. So che non te ne vuoi andare perché non sopporti che le lumache prendano possesso dei tuoi 25 litri, ma vedrai che ne avranno cura.

DOCCIA FREDDA

SENTO ODORE DI MUFFA