[The QUEST(ions)]
Under the Moonlight Shadows in a Summer On A Solitary Beach... If I Close My Eyes For Ever nelL'Intensità standard del vuoto... * Now in Technicolor, Dolby Stereo Surrond and Odorama! BLOG ANTILEGHISTA *
« Le Passanti (da una poes... | Pausa-nia di 12 ore » |
E non si può stare al chiuso a sentire l'analisi di un testo di Capossela quando c'è la tramontana fuori. Voglio che il vento con le bollicine non trovi muri prima di me.
Voglio che trovi me. O magari che mi ritrovi.
Stamane, piccola amnesia selettiva: cos'è la linguistica?
Dopo il ponte, torni in città ad affumicarti e ti tiri dietro mentre i tuoi colleghi allungano il passo per guardare un albero vicino ad un vecchio palazzo. Due secondi dopo, sei nella B1 e la tua memoria è una lavagna lavata da poco.
Cos'è la linguistica?
Mistero.
Di cosa parla mezzo quaderno di appunti scritto fitto fitto a matita?
Forse di un albero vicino ad un vecchio palazzo.
E ti ritrovi là a non voler fare niente che non sia dormire mangiare camminare e invece ti tocca scrivere. Tante piccole caccole grigie sul bianco a righi. Il mondo non si ferma sotto i ponti, nè dopo.
L'orrore l'orrore l'orrore
L'orrore l'orrore l'orrore
E non si può certo passare la mattina a contare sillabe quando fuori è giornata di gazze.
Uno stormo di gazze che fa manovre aeree senza pilota, saette di bianco e nero in cerchio. Un piccolo tornado tra le nuvole e il celeste. Minuscoli condor in bianconero girano vorticosi e tu preghi che sotto ci sia la più bella invidia, il più sfavillante orgoglio di qualcuno.
Le gazze si trovano solo nei paesi, vicino le campagne. In città ci sono i piccioni.
Non hanno lo stesso tocco di grandeur, certo, i nobili adesso preferiscono la campagna.
In città è giornata di piccioni e sole e cielo azzurro. Tira un vento giocone, ti scompiglia i capelli e poi va a piangere sulle gonne dietro le vetrine. Una bellissima giornata, non ti porti dietro l'ombrello. Non può piovere certo nulla.
Poi arrivano i piccioni.
Poi arrivano le gazze (in paese, di rado in trasferta).
Zara degli eroi
Zara degli dei
La tramontana non piange soltanto. Ti colora le gote e ti surgela il naso, e mentre scegli di che gusto vuoi il tuo ghiacciolo al moccio dal gelataio di fiducia nella narice destra, viene ad annoiarsi su di te.
La tramontana si annoia presto. E tu ancora prima, quando scarichi le tue batterie solari in un'aula coi neon in crisi d'identità che lampeggiano impossibili svolte a destra e sinistra.
E tu ti annoi e le mani scorrono sul foglio senza pensiero e lo smocciano tutto e pensi di avere un piccione per ogni dito e la mano diventa un pezzo di cielo e gli occhi calano... calano...
E il sole diventa meno caldo fuori, lo saì, ti disperi e lo saì, oh sì, ma non fai nulla e ascolti la tua esimia professoressa apprezzare l'espressiva consonanza di un versetto che ti ricorda la prima volta che hai mangiato olive nere in campagna.
Bisogna scoperchiare le università e farci entrare i raggi di nuvole e i piccioni che surfano (o fanno snowboard? o lightboard?) sul sole. E che smerdassero tutti.
Almeno non si puzzerebbe di morto.
Brucia troia brucia troia brucia troia brucia troia
Brucia troia troia brucia brucia troia troia brucia
come io brucio per te...
Jk (versi di Vinicio Capossela)
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[THE QUEST(IONS)]
Giudica un uomo dalle sue domande piuttosto che dalle sue risposte.
Voltaire
AREA PERSONALE
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SILENTIUM!
i propri sogni e sentimenti;
che nel profondo dell’anima tua
sorgano e volgano a tramonto
silenti, come nella notte
gli astri: contemplali tu e taci.
Può palesarsi il cuore mai?
Un altro potrà mai capirti?
Intenderà di che tu vivi?
Pensiero espresso è già menzogna.
Torba diviene la sommossa
Fonte: tu ad essa bevi e taci.
Sappi in te stesso vivere soltanto.
Dentro te celi tutto un mondo
d’incanti, magici pensieri,
quali il fragore esterno introna,
quali il diurno raggio sperde:
ascolta il loro canto e taci!…
Fedor Ivanovic Tjutcev
Non so dove i gabbiani abbiano il nido,
ove trovino pace.
Io son come loro,
in perpetuo volo.
La vita la sfioro
com'essi l'acqua ad acciuffare il cibo.
E come forse anch'essi amo la quiete,
la gran quiete marina,
ma il mio destino è vivere
balenando in burrasca.
Vincenzo Cardarelli
La festa mi accoglie con il profumo di copeta calda, vecchio amico fraterno. Ricevo il suo schiaffo scherzoso tra le sgomitate della solita gente. Mi fa bene, è aria di casa.
Seguo la fila, mi faccio spazio nella ressa e vado avanti con un’occhiata scettica alla bancarella dei falsi d’arte, il passo segue la musica andina nell’aria mista alla polifonia dell’orchestra in piazza, poi mi perdo nel fumo di salsicce arrosto e con quell’aria di fantasma smarrito ritorno a Porta San Biagio.
Sono un po’ deluso, lieve consolazione, aspettavo di vederti spuntare fra i passanti, temevo il tuo ciaobacinibacinicomestai, la palpitazione al cuore. Lo attendevo spaventato. Ma niente. Si torna a casa, incamminiamoci.
Non dimenticherò mai la scena. Una parte di me è uscita fuori ad osservarla, a scolpirla nel cuore della mia eternità, piuma che cade nel vuoto.
Forse non mi stai riconoscendo, dici. Eri là, in ombra sotto le fronde degli alberi, quasi uno schizzo in bianco e nero a forti contrasti, un accento nuovo nei gesti e nella voce, tecnangelo col cellulare in mano, lo sguardo è lo stesso, fulgido come le stelle, come sempre. Certo che ti riconosco, dico.
Un sorriso di saluto, il tuo lunare, il mio goffo, comebacinistaibacini.
E’ il terzo sant’Oronzo che ci vediamo così, ogni volta brucia sempre di più, e sempre di meno. Quattro chiacchere allegre, il solito lettore, ma eri tu a Gallipoli, e poi un altro sorriso, ciao. Giro l’angolo sulla corrente dell’emozione, è stato un attimo, mi lascio andare sul muro alle mie spalle. Una signora mi scruta dal balcone.
Buonasera, le faccio. Buonasera, mi fa lei.
A casa ho preso sonno in fretta, nelle orecchie il tuo respiro mi ha cullato.
Ed ora penso al tuo profumo terribile e dolce, più di ogni altro rubato e gustato ierisera.
Non dimenticherò mai la scena.
Jk
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