ALABURIAN

El Po e la Ḍira

"Piove piove in ogni dove

ma però che piove a fare

dentro i fiumi e dentro il mare?"

Giorni di pioggia lunghi e nervosi, pensieri bagnati, fiumi che si gonfiano e diventano minacciosi, come  il Po e la Dora, per dirne due delle mie parti.

Che portano il nome di questi  fiumi sono due fontane che si trovano in Piazza CLN, nel centro di Torino.

Ciascuna di esse sorregge il peso di una statua monumentale in marmo chiaro.

Le statue incarnano le figure di un uomo e  di una donna  e  rappresentano i due principali fiumi della città.

Esse sono opera dello scultore Umberto Baglioni (Scalea 1893-Torino 1965).

Per  le due fontane,  il poeta torinese  Nino Costa scrisse, in lingua piemontese,  una poesia che leggo sempre volentieri.

In essa riscontro una bonarietà e un senso dell'umorismo tipici, secondo me, dei torinesi di una volta, di cui  conservo anch'io  particolari ricordi: li caratterizzava una tendenza volta a non prendersi troppo sul serio, per sorriderne,  e poter stemperare, alla fine, la vena di dolorosa malinconia che scaturisce dalle difficoltà della vita.

La poesia è questa:

El Po e la Dòira

El Po e la Dòira; opura Adamo ed Eva.

Chiel patanù, ma chila desvestìa.

Chiel a l'ha 'n pèss an man, la facia afrìa

e as ved che l'aria dla piassetta a-j-greva.

Chila, spetand quaidun ch'a la soleva,

jè 'n po gonfia 'nt un fianch per maladìa

e as coata mesa con na coerta greva.

Tuti doi mal piassà sle tombe 'd pera

son lì ch'a scoto con malinconìa

l'acqua ch'a sboca drinta ij lavatòri

e a smia ch'a pensso, trist come 'd mortòri,

"Bele sì, j'è tut pront per  la lessìa

e as ved gnanca rivè na lavandera

                         (Nino Costa)

Tento una traduzione letterale e approssimativa:

Il Po e la Dora

Il Po e la Dora; oppure Adamo ed Eva.

Lui nudo, ma lei svestita.

Lui ha un pesce in mano, la faccia imbronciata (?)

e si vede che l'aria della piazzetta gli pesa.

Lei, aspettando qualcuno che la sollevi,

è un po' gonfia in un fianco per malattia

e si copre mezza con una coperta pesante.

Tutti e due mal messi sulle tombe di pietra

sono lì che ascoltano con malinconia

l'acqua che sbocca dentro i lavatoi

e pare che pensino, tristi come dei mortori:

"Qui è tutto pronto per il bucato

e non non si vede arrivare neppure una lavandaia!"