Carlo Molinaro

Questa volta, due poesie con video. Poesie sul vento, video sul vento. Produzione mia propria, sia le poesie sia il video. Il tempo e il luogo non importano, può essere ovunque. Il video sarebbe stato di qualità anche migliore, ma per caricarlo su TuTubi in un tempo ragionevole ho dovuto ridurlo da 1,2 giga a 170 mega, ed è ovvio che l'immagine ne risenta. Ma forse va bene così, un po' più sfocato, confuso... Impressionista. Buon venerdì!

TU SEI TU

Nel momento in cui ti ripenso
- e io già mentre ti guardo ti ripenso -
vestita di un abito bianco leggero
che cammini nel vento
tu sei tu
e nello stesso tempo
sei anche nel vento una bianca figura
di mia invenzione.

Nel momento in cui ti ripenso
- e io già mentre scopiamo ti ripenso -
nuda sul letto con le gambe aperte
e io che ti entro dentro
tu sei tu
e nello stesso tempo
sei anche sul letto una regale puttana
di mia invenzione.

C'è sì, c'è questa veste o intercapedine
fra me e la realtà - però è sottile:
non è più la distanza solitaria
di quand'ero ragazzo - di quando
nessun tu era tu:
ora tu sei vicina, l'abbraccio è un abbraccio
tuo, tu sei qui, tu sei tu e tu sei meglio
di tutte le invenzioni.



ALLA FINE DEL VENTO

Alla fine del vento.
Alla fine della giornata.
Alla fine della giornata di vento.
Alla fine dell'erba, alla fine dell'acqua.
Perché diciamo così spesso «alla fine»?
Soffia il vento, o non soffia il vento.
Il vento quando non soffia non c'è.
Quando soffia c'è.
C'è quando respira.
Come te, come me.

Alla fine del vento.
Alla fine della giornata.
Alla fine della giornata di vento.
Alla fine non c'è niente,
perché se ci fosse qualcosa
non sarebbe la fine.
La fine è una parola così
piccola, breve: è come una virgola
o un punto.
Una camicia da lavare,
un cambio di luce o di foglie
o di pelle o di spazio,
uno strappo o un rammendo
o un paesaggio diverso
se ti sposti di un passo.

Alla fine del vento.
Alla fine della giornata.
Alla fine della giornata di vento.
C'è il giorno, c'è il vento, c'è lo spostamento.
C'è l'onda del prato in tempesta,
c'è il crescere lento del mare.
La gioia, lo sgomento,
la meraviglia, il vento.
La voglia. Lo spavento.
Alla fine del vento
c'è il vento.

Perché diciamo così presto «alla fine»?
Per raccontare che c'era una volta
il vento, dentro una storia di virgole,
fra una sillaba e un gesto, rinchiuso nel tempo
d'un docile sospiro malinconico?

Non c'è niente alla fine. La storia del vento
è il vento. Il vento inventa i giorni
e li mette nell'erba perché vivano
- e vivano il mare, la pelle, la camicia,
lo spazio e il cambiamento.

Alla fine del vento.
Alla fine della giornata.
Alla fine della giornata di vento
si può immaginare
anche di naufragare
ma è solamente un modo di fuggire
dal vento che sa
essere gioia, sgomento,
meraviglia, spavento,
sa essere vento e nient'altro che vento
così infinitamente
come te e me.