« ... quell'attesa di giustizia. | VELE NO ... » |
Nell’odore sanguinante della luna
si fa subito mattina.
Sulla pelle del respiro,
le radici della terra
si feriscono di verde.
Tutto il sangue si ritrae.
Tiri il filo della notte,
scavi chiodi e cicatrici
Pietre bianche di miseria.
Le macerie già segnate
alla polvere che hai morso.
In quest’arido deserto si ribagna la tua carne
Questo buio così pesante sembra un masso,
un cadavere scomposto che da anni porti addosso.
La tua testa è un rumore rugginoso,
Una scatola di latta ai cancelli del tuo sonno.
Nelle immagini e nei suoni negli odori e nei rumori
Ti rimane quest’asfalto questa pece queste sagome di gesso
Che si affollano ai pensieri.
Tutto ormai è così normale…
Solo un cesso per potere vomitare.
Corrado Brocco
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