Invidio il vento

tra_dita spolpa all'osso la vita,la parola
lacerata strazia nel canto
tolta dal muro rivoltata
terra dorata
è una bestia di gioia che gira di notte,
sa dov'è l'acqua, tutto s'ingoia!
Pensavi avesse coscienza?
-dove l'hai messa?-
cosa nascondi di bianco tra le dita?-
-un latte che entra dentro la stanza...
l'infinito stretto in un poco,in un niente
un foglio staccato...-
"Accade che i suoni non sempre
si sciolgano in modo irreparabile
si sa, a volte, dove vanno a finire le grida"
Una fiamma disperde l'ultima voce,
la carne è finita
C'è un silenzio tra una parola e l'altra
che si fa canto dentro la radura
rivolto l'uno l'altro insegna
che mentrel'll vento picchia l'll tempo tiene
le lingue insieme dispone sopra l'altare
unisce l'occhio al centro una Voce chiara
e dove l'aria lascia che le Vocali sposino
l'abito le veste in grazia rara

Parole tra le dita, sillabe sotto le unghie, come una Gualtieri spolpa al posto di Brodskij, o Theolonious Monk sull'avorio dei tasti "Ciò che non muta io canto", ma poi le parole le rompi, per farne di nuove, dall'inizio del mondo, dove un altro finisce, bestia di gioia, riparti. Come se le parole non sapessero dire che, quel che è vero, appare solo in sogno,e la realtà non è questa, non voglio vivere qua, in solo questo, la schiuma dei giorni, e nelle parole un bene rifugio. Lasciandole la, ferme, se aspetti, le parole da sole ti danno risposte, parole bianche, non ancora scritte, dissipano il dubbio, trovano la pozza e disarcionano la sete, per un solo istante magari, bestie di notte, è l'acqua che asseta. Parole bianche come la neve, come il latte che entra dentro una stanza che ti fa venir sangue sulle gengive, perchè la parola non dice solo quello che un'attimo prima si è pensato, e nell'incoscienza che svela, standoti stesa tra le zampe riparte da sola, tu devi solo svelarla e poi ucciderla. Parole giocattolo, da sventrare, aprire per guardar quel che c'è dentro, e scoprire che non siamo noi a scrivere ma, siamo scritti. E' possessione, alle volte, senza accorgersi che la parola imprigiona e nasconde. Ci consegniamo a lei, regina suprema della radura, ce lo dice, ascolta, basta il silenzio, come il buio accerchia la luce che sgrava, come il fiato respiro la voce, non dire. Io non so cosa sia, se un giocattolo o una responsabilità, la parola diventa responsabile dove finisce la poesia, e allora corri, bambino corri, domani non si va a scuola. Lo scintillante prospettarsi è nel gioco, nell'invenzione, nell'inizio di ogni poesia e dove, nel giocarla ci porti. Dimoriamo attimi per viverli al di la della cognizione del tempo, nella provvisorietà e nell'impermanenza, per saltare e ballare nella vicinanza, a chiudere il cerchio tenendosi per mano. Come tutto da sempre si ripete, nell'eterna ghirlanda brillante, inizio e fine e dalla fine ricominci, perchè tutto è cosi irripetibile nella sua unicità, e per questo ricomincia la, dove ogni cosa allude ad altro.

"Nomino le cose perché siano princìpi di speranza, perché smettano di farmi sanguinare le dita.
Entrare in un cuore altrui. Non essere più distratta da me. Possibile sentire fino a non sentire più nulla?
Le parole sono pietre così preziose che chi le disseppellisce non potrà vivere a lungo.
A un animale ferito tutto comincia a rivelarsi. Ma muore un attimo prima."

A. Pizarnik.

sono Te_se le parole
pressione lieve
della lingua in moto
sgraffiatura breve
sopra l'arco
e_salta la ferita
su me stessa
Sono se_Te le parole
della donna che hai nel volto
nel tuo sonno convocata
la parola viene a dirti che ritorna
come buccia tra le dita
come bestia, infin di vita
non è questa la realta?
è allucinazione
trasferire la realtà nella visione
la descrizione nell'immaginazione
lo sa Flaubert,che non provoca terrore
che le bestie son di gioia a non mutare
che noi bambini siamo ladri coi fucili
che difendiamo Nostre le possessioni
arrotolando l'll filo torno torno
a quella strana trottola ch'è l'll giorno
forzando di trovare l'll senso
all'invenzione del silenzio
alla saliva della luce
agli occhi espatriati.
Si fa dimora e forza antica allora l'll gioco
la danza che riprende l'll filo della scuola
tutto essendo nulla si ripete
e per questo
si ricomincia dalla Se_Te
che non muore in Noi

parole come..auguri di un felice compleanno..anche se era ieri..ed io l'ho visto appena oggi..;) forse l'amore assomiglia a piccoli gesti che nel quotidiano ci portano il sorriso..;)

dico che lascio parole d’amore:
dico quelle che scrissi e che non
scrissi,
dico quelle che dissi e che non dissi,
quelle pensate e quelle non pensate,
ma che, a pensarci, però, ci pansavo:
quando avrò lingua di cenere a
polvere,
con quattro corde di vermi vocali,
ci potrà fare, quella, il suo conforto:
quando è finito ogni gesto d’amore, dopo i baciari e dopo i carezzari,
e dopo gli abbracciari e gli avvinghiari,
e poi, dopo gli stringeri e i leccari,
e dopo, ancora, i succhiari e i pompari,
dopo i fellari e dopo gli iorrumari,
e, in tutte pose, tutti quanti i fotteri,
e, finalmente, tutti gli orgasmari,
così con uomo, e anche così con donna
così con altro, e anche così con me,
in quel fiato che ancora può soffiare,
se un soffio soffia, è un soffio di parole:
e così amore finisce in romanza,
e si chiude in canzone e cantilena;
amore muore in strambotto e in rispetto,
spira in stornello, in elegia,in sonetto. [...]
- E.Sanguineti -