Invidio il vento

Parole tra le dita, sillabe sotto le unghie, come una Gualtieri spolpa al posto di Brodskij, o Theolonious Monk sull'avorio dei tasti "Ciò che non muta io canto", ma poi le parole le rompi, per farne di nuove, dall'inizio del mondo, dove un altro finisce, bestia di gioia, riparti. Come se le parole non sapessero dire che, quel che è vero, appare solo in sogno,e la realtà non è questa, non voglio vivere qua, in solo questo, la schiuma dei giorni, e nelle parole un bene rifugio. Lasciandole la, ferme, se aspetti, le parole da sole ti danno risposte, parole bianche, non ancora scritte, dissipano il dubbio, trovano la pozza e disarcionano la sete, per un solo istante magari, bestie di notte, è l'acqua che asseta. Parole bianche come la neve, come il latte che entra dentro una stanza che ti fa venir sangue sulle gengive, perchè la parola non dice solo quello che un'attimo prima si è pensato, e nell'incoscienza che svela, standoti stesa tra le zampe riparte da sola, tu devi solo svelarla e poi ucciderla. Parole giocattolo, da sventrare, aprire per guardar quel che c'è dentro, e scoprire che non siamo noi a scrivere ma, siamo scritti. E' possessione, alle volte, senza accorgersi che la parola imprigiona e nasconde. Ci consegniamo a lei, regina suprema della radura, ce lo dice, ascolta, basta il silenzio, come il buio accerchia la luce che sgrava, come il fiato respiro la voce, non dire. Io non so cosa sia, se un giocattolo o una responsabilità, la parola diventa responsabile dove finisce la poesia, e allora corri, bambino corri, domani non si va a scuola. Lo scintillante prospettarsi è nel gioco, nell'invenzione, nell'inizio di ogni poesia e dove, nel giocarla ci porti. Dimoriamo attimi per viverli al di la della cognizione del tempo, nella provvisorietà e nell'impermanenza, per saltare e ballare nella vicinanza, a chiudere il cerchio tenendosi per mano. Come tutto da sempre si ripete, nell'eterna ghirlanda brillante, inizio e fine e dalla fine ricominci, perchè tutto è cosi irripetibile nella sua unicità, e per questo ricomincia la, dove ogni cosa allude ad altro.

"Nomino le cose perché siano princìpi di speranza, perché smettano di farmi sanguinare le dita.
Entrare in un cuore altrui. Non essere più distratta da me. Possibile sentire fino a non sentire più nulla?
Le parole sono pietre così preziose che chi le disseppellisce non potrà vivere a lungo.
A un animale ferito tutto comincia a rivelarsi. Ma muore un attimo prima."

A. Pizarnik.