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"In un mondo senza malinconia gli usignoli si metterebbero a ruttare"
(E. Cioran)
Non so se quello che faccio possa chiamarsi "scrivere". Piu che altro confeziono dei brani che possano servirmi a riempire dei buchi (H. Murakami)
« Palombari spaziali | la trapezista, i cieli, ... » |
Le parole hanno dita
Toccano sfiorano frugano
Si possono dissipare le parole in amore
Si scavano tane che poi devi cercare
Hanno dita che arrampicano e si fanno nidi tra i rami
Hanno dita che sanno correre nel bosco
Bisogna tenersele buone
Le parole hanno dita per scrivere nell'aria
parole che ti puoi scordare
per inventarne altre sempre e non morire
Parole mano-messe sanno pregare
erinni le parole fanno vuoti
scavano a mani nude inconscie
mutevoli vendette
che ti amano a intermittenza
Le parole sono una pelle che noi vestiamo di voce.
Salgono, spingono in alto il fiato che le pronuncia
Hanno una pelle che l'altro riconosce
Hanno una pelle che cerca dentro l'orecchio la lingua
La pelle che cerca altra pelle,
altre parole su cui toccarsi, sfregarsi, graffiarsi.
Parole di carne che desiderano l'altro;
l'ascolto,lo scambio d'amore.
Scriviamo accavallando minuscoli simboli
Parole che salgono da dentro,
spingono come balene che riemergono
Ultrasuoni nelle profondità marine in cerca della loro Alifib
Viaggiano nel bianco come un mare di ghiaccio
spuntoni minacciosi aspettano
Come una baleniera segue la scia della balena
hanno pronti gli arpioni da scagliare
sulla pelle carne punta di ferro che affonda
Le parole hanno sottili percorsi
fessure nell'altro che raccoglie libera
ramifica accarezza o fa esplodere.
Il bianco è richiamo abissale
le parole fanno le cose,scirveva Austin....
anche il silenzio,aggiungo io....parla e fa:
crea carenza,schianta,saccheggia l'amore
decompone
del resto...se:in principio era il verbo...
la parola si fa azione per il Faust...
una scelta,credo io....
un tentativo di progetto contro il caso.
Le parole come le balene sono ambigue
Hanno fauci spaventose da cui, se esci, sei un uomo
Ma non ne puoi uscire, se non sai il silenzio
bestia che assedia
degli innocenti il silenzio
non c'è innocenza nel silenzio
la celebrazione è dentro la foresta,in fuga
la nostra lingua va difesa nell'arena dalla morte
non vivono sugli allori le parole
hanno in sè l'll demone dei barbari
senza riposo
"..le parole
dopo un’eterna attesa
rinunciano alla speranza
di essere pronunciate
una volta per tutte
e poi morire
con chi le ha possedute"
( E. Montale)
Non posso sentire quel che dici
se tieni gli occhi chiusi.
A cosa assomiglia per te l'amore?
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SAINKTO NAMTCHYLAK
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-Ingo Shulze-Zeus e altre storie semplici
Chi viaggia odia l'estate. L'estate appartiene al turista. Il viaggiatore viaggia da solo e non lo fa per tornare contento. Lui viaggia perchè è di mestiere. Ha scelto il mestiere di vento. (Mercanti di Liquore)