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Questo assurdo essere feto e uomo,
imprigionato tra losanghe di
tessuto e spirito invisibile
sorrette da accozzaglia ossuta.
Quest’ansia d’essere tutto e niente,
d’intrinseca disgregazione che
sposa l’entropia dell’universo
in genuflesso abito di carne.
Tra l’ocra delle terre e il sibilo
di un flatus incommensurabile
che s’alza da marosi perfidi,
nasciamo (povere comete tronche),
disperando di lasciare traccia
che non sia soltanto un cinerino
sbuffo di noi stessi, nido vuoto
di ricordi implumi nella sera.
Fantastica quest’esistenza di
sperduti voli senza margine
di cielo, senza rete. La realtà
della caduta è triste nuvola
di polvere gettata in una fossa.
Y. Stratos ®
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