Sgosh!

Nonostante mia nonna abbia cercato di inculcarmi l'arte culinaria fin da quando ero una bambina, l'abitudine che aveva la Mutti (perduta fortunatamente negli ultimi anni) di ricorrere ai 4 Santi in Padella ha ritardato assai la mia entrata in scena tra i fornelli.

Ora che sono una donnina di casa, ahicompagnodimerende, in settimana mi sto specializzando in piatti facili e veloci che si possono assemblare in scioltezza anche dopo aver trascorso 11 ore fuori casa e con il minimo uso di pentolame. 
Nel weekend invece, quando non mi soccorrono i succulenti piatti salvanipote della nonna, mi dedico alla sperimentazione di nuovi piatti più elaborati (che non sempre però riescono, ma mi stimo assai per non aver dovuto ancora chiamare i pompieri). Il mio piatto fisso del weekend è diventata la pizza. Dopo alcune settimane di prova sul CdM, abbiamo deciso di sottoporrre tale pietanza preparata con le nostre manine ciccine a persone di famiglia, quindi prima la Mutti e i miei fratelli (baldi giovini che si nutrono quasi esclusivamente di spore), poi in seguito anche alla sorella del CdM (ragazzuola del peso di un passerotto senza piume). Constatato che sono ancora tutti vivi e non hanno riscontrato problemi gastrointestinali nelle successivi 72 ore, sabato abbiamo fatto il grande passo. Abbiamo invitato gente a cena.

E così le mie manine ciccine operose e tremanti hanno assemblato più di un chilozzo di farina con i vari ingredienti et voilà, è comparso un impasto ciccione di ben un chilo e otto.

Convinta di recupere persino il pranzo della domenica, ho servito le tre teglie di pizza in piccoli quadretti di spiluccare secondo la proprio preferenza di gusti, e sorpresa sorpresona, in cinque abbiamo spazzolato tutto. Non è rimasta nemmeno una briciola.

Sono trascorse 72 ore e pare siano ancora tutti in buona salute. Sono promossa?

Sta a vedere che se mi va male con gli ascensori e non riesco a diventare psicologa, vado a fare la pizzaiola.