La Ciaci

messaggio di servizio

Gentilmente, la persona che tutti i giorni, da un po' di tempo a questa parte, visita il mio blog in anonimato, spulciandolo post per post e si connette dall'Università di Bologna è pregata di contattarmi al seguente indirizzo mail:

ciacii.ciacii@yahoo.it

grazie

PS: non mordo... :-)

chi è la vera Francesca?

Francesca sorseggia lentamente il suo cappuccino.
Con lo sguardo fissa un punto a caso sul tavolino.
E' leggermente protesa in avanti. Ha freddo e tiene una mano tra le cosce.
Piove. I vetri della vetrina del bar sono appannati.
Nel bar c'è un silenzio anomalo.
Come se tutta le gente fosse in attesa della sua risposta.
Anche lui aspetta.
Lei si sente i suoi occhi addosso. Ed è così.
Paolo la sta fissando.
Lo sguardo severo di Francesca lo mette in soggezione.
Non è facile da capire, non è facile da prevedere.
Non è facile avere a che fare con Francesca.
Un altro sorso.
Continua a fissare il tavolino. Vorrebbe accendersi una sigaretta.
Non per acquisire sicurezza, ma per spezzare quel silenzio. Attenuare la tensione creata dalla domanda di Paolo.
Fare un respiro profondo e cominciare a parlare.
Non ne ha voglia. O forse non sa neanche lei da dove cominciare.
Quante volte se l'è chiesto?
Tante.
Col passare del tempo si è convinta sempre più che forse una risposta non c'è.
Forse non c'è sempre una risposta a tutto.
Ma lei vuole darne sempre una ad ogni cosa, ad ogni evento.
Un senso logico lo deve avere tutto.
Il giusto senso.
A quella domanda però non sa rispondere.
Forse perché è una combinazione, un insieme di cose.
Non una solamente, non per forza così o cosà.
Ed è come entrare in un tunnel.
Si sa che è un tunnel, si sa che c'è l'uscita.
Si sa.
Ma non se c'è scritto all'entrata del tunnel quanto è lungo, si prosegue con la speranza che l'uscita arrivi presto.
Poi la luce non compare.
Un senso di angoscia, di oppressione comincia a pervadere la mente e il corpo freme.
L'ansia sale e ci si chiede: "Perché ci sono entrata? Non potevo percorrere un'altra strada?"
Ci si convince di poter scegliere.
E ci si ritrova nel tunnel, la vita ci accompagna senza che ce ne accorgiamo.
La domanda di Paolo è un tunnel.
Francesca si è ritrovata al buio, di colpo.
Nel buio della sua anima.
Nella parte più oscura di lei, dei suoi pensieri, della sua vita.
Sì perché è così.
Chi è la vera Francesca.
Il buio.
La luce.
Francesca è un grande deserto racchiuso in uno schermo.
Con al centro un cubo enorme di vetro trasparente.
Una semplice scala a pioli appoggiata su di un lato. Il destro.
Un cavallo bianco vi galoppa intorno, senza sosta e senza provare stanchezza.
Quando c'è tempesta di sabbia, Francesca si avvolge in un telo bianco, che le copre anche i capelli.
Con la mano ne tiene un lembo sulla bocca, per non respirare la sabbia sollevata dal forte vento.
Si mette al riparo sotto la scala, di lato al cubo. E immobile, pazientemente, aspetta che passi.
Non ci sono fiori nel deserto.
Solo cespugli che rotolano trasportati dal vento e, in base all'intensità dei suoi soffi, ora rotolano lenti, ora veloci.
La tempesta c'è raramente.
Il sole splende sempre e le stelle brillano di notte.
Non si chiede se è contenta.
Non si chiede se è triste.
Vive. Desidera. Spera.
Piange. Soffre. Spera.
Cerca solo di non pensare troppo.
Non sempre ci riesce.
Se pensa entra nel tunnel.
Se si chiede chi è la vera Francesca, non sa rispondere.
Sa solo che lei vuole ridere. Vuole sentirsi bene.
Desidera emozionarsi. Ha bisogno di nuovi stimoli, sempre.
Si appassiona, si coinvolge, si strugge.
Il passato lo vede come un capitolo chiuso.
Tanti eventi iniziati e finiti.
Tante vite vissute.
Esperienze che le han lasciato il segno che ora fan parte del bagaglio che si porta nel presente e nel futuro.
Un altro sorso, l'ultimo, piu' lungo.
Il cappuccino è finito.
Posa la tazza, mette anche l'altra mano in mezzo alle cosce, si sporge ancora più in avanti.
Alza lo sguardo lentamente, fissa negli occhi Paolo, che con la mano giocherellava con il cucchiaino.
Paolo trattiene il respiro, non sa davvero cosa aspettarsi in risposta.
Francesca scoppia a ridere.
Una grassa risata, rumorosa che dura qualche secondo.
Smette di ridere, chiude gli occhi, respira profondamente e torna seria.
Ora lo fissa con tenerezza.
Gli sorride e con dolcezza gli dice:
"Io sono così come mi vedi. Sono tutto e niente. Sono felice e triste.
Sono dolce e severa. Sono romantica e bastarda. Sono viva e morta.
Sono poliedrica. Sono un libro aperto e incomprensibile. Sono difficile da capire.
Non mi si può definire in un modo o nell'altro, non mi si può rinchiudere o vincolare.
Non mi si può dire cosa devo fare.
Io mi sento sempre provvisoria, transitoria, precaria.
Non metto radici al mio cuore, ma vivo di appartenenza"

inferno o paradiso?

mi ricordo...

ANTONELLA

Ho esaurito la tavolozza delle parole
nel tentativo

vano

di dipingere l’atmosferica tua Essenza...

Ma l'Antonella non la si sviscera!

La si respira...

(Leonardo)

ventiquattro

Avrà avuto piu' o meno 80 anni.
Lei sicuramente era piu' giovane.
Arrivano barcollando insieme. Non a braccetto.
Lei ondeggiava prima su una gamba e poi sull'altra. Muovendo il suo enorme corpo come al rallentatore. La bocca aperta. Il respiro corto.
Faceva fatica a muoversi.
Lui era gobbo, anzi ricurvo, quasi accartocciato su se stesso.
Le mani tremolanti, lo sguardo annebbiato.
Entrambi avevano gli occhi azzurri e lucidi.
Si son seduti al mio tavolo.
"Possiamo sederci qui, signorina?" ha chiesto lei in un italiano quasi perfetto, ma l'accento era chiaramente tedesco.
Ho acconsentito sorridendo loro con calore.
Si son accomodati e poco dopo han chiuso gli occhi e si son lasciati trasportare dalla musica che proveniva dal violinista in piedi davanti a noi.
Finito il pezzo, la gente ha applaudito e loro hanno aperto gli occhi.
Ancora estasiati mi hanno detto che adorano sentire suonare il violino.
Lei suona la fisarmonica.
Non le ho chiesto né dove né quando... le ho solo sorriso.
Come un fiume in piena han preso a raccontarmi della loro vita.
Dei corsi di italiano e di inglese che frequentano.
Delle crociere che han fatto, insieme.
Ventiquattro.
Finita una, partono per un'altra.
Son pensionati, perchè stare a casa ad annoiarsi?
Meglio girare il mondo.
Brasile, Africa, Caraibi, Mediterraneo.
Il violinista era in pausa.
Non c'era musica mentre parlavano.
Ma l'entusiasmo con cui mi raccontavano di sé era coinvolgente come una musica.
La musica del cuore, delle emozioni, dei sogni, delle speranze, della vita vissuta... e della vita ancora da vivere.
Li ho lasciati lì seduti appena è tornato il violinista.
La cena mi aspettava.
Li ho ritrovati 3 giorni dopo allo sbarco dalla nave.
Si cercavano... forse si erano allontanati un attimo l'uno dall'altra e si erano persi.
"Mariaaa" gridava lui.
"Dove sei, Mariaaa!"
E' sbucata da dietro una colonna, con gli occhi spalancati.
"Sono qui!" gli ha urlato forte per rassicurarlo al piu' presto.
I loro sguardi si sono incrociati.
I loro corpi stanchi si sono avvicinati.
Si son presi per mano e insieme, barcollando, si sono messi in fila per scendere dalla nave.
Pronti per la vita terrena, pronti per ripartire per un'altra vita sull'acqua.
Senza la ben che minima intenzione di prepararsi per l'altra vita.
Quella che nessuno vorrebbe mai cominciare.

le differenze

Quante storie, quante vite, quanti percorsi...

Quanti bagagli, borse, valige... fardelli.

Volti sorridenti che nascondono anime sofferenti e cuori sensibili.

Volti tristi che che esprimono dolori... ferite profonde che non si rimargineranno mai.
Segni che sono tacche sul cuore che non ne inspessiscono le pareti, ma le rendono più tenere.

Non sempre il dolore indurisce il cuore.
Non sempre la gioia lo ammorbidisce.

L'affrontare la vita con tenerezza, il saper leggere dentro il cuore, dentro l'anima fanno la differenza:
permettono di emozionarsi, di provare gioia o dolore per le gioie e i dolori altrui.
La sensibilità rende altruisti e generosi.

Queste caratteristiche o ci sono o non ci sono.
E qui, nel virtuale o nel reale esistono, si esprimono e si percepiscono.
Non da tutti e per tutti.

Non ci sono regole.
Il mondo reale non è tutto vero e il web tutta una "brutta sorpresa".

Qui e ovunque sono le persone, i cuori e le anime che fanno la differenza.

 

SPLENDORE!

Un filo di bruma sottile,
dal più verde ciuffo
segretamente
nasce, innocua
bava di bimbo,
e lentamente,
impercettibilmente cresce
ed il paesaggio
ingoia entrandogli in circolo,
la terra al cielo
unendo finché
il tutto,
senza accorgersene,
si sorprende annullato,
sognantemente
smarrito
entro un’unica essenza
avvolgente,
etereamente pingue
maternale ventre,
rapito in un mare
che ogni logico colore
adunando scuce...

Come la tua anima il mio cuore!

Ma di pura luce

(Leonardo Negri; ad Antonella)

ottobre

Devo ricamare un fiocco. In realtà e una piccola mongolfiera, dove la parte del pallone e' in tela aida. La tela per il ricamo a punto croce. E' un fiocco per una nascita. L'11 ottobre e' nato il figlio di mia cugina. Un bel bimbo... Una creatura... Una vita. 
E' sempre una gioia quando viene al mondo una nuova vita.

eventi

Sono solo trecento metri, forse quattrocento, che separano casa di Eleonora da casa dei suoi genitori.
Tra le 20,30 e le 21,00 di solito non passano macchine per la strada. E' un orario morto.
Cammina lentamente nell'oscurità della sera, illuminata solo da tiepidi lampioni; le capita raramente di incontrare qualcuno.
Il buio le fa un po' di paura, ma la strada le è familiare e si sente a casa.
Conosce tutte le buche dell'asfalto. Le macchine parcheggiate. Il ponticello sul canale.
Controlla le finestre delle vicine di casa e si chiede ogni volta se stanno bene le "sue vecchiette".
Quante volte le è capitato di percorrere quella strada sotto la pioggia, la neve... ma col vento raramente.
Perchè lì il vento lo si incontra poco.

Eleonora è come in trance quando entra a casa sua.
Si sente strana; non riesce a definire le sensazioni, ma sa che è stata come rapita e restituita alla vita. Quella sua vita strana, fatta di estremi e estremismi. Piena e vuota. Ricca e povera. Felice e infelice. Sensata e insensata. Timorosa e coraggiosa.
Una vita che vorrebbe cancellare in un istante per cambiarla completamente.
Una vita che non cambierebbe per nulla al mondo.

Eleonora lo sa, ora lo sa che stasera ha respirato la magia di un evento.
L'aria era calda, insolitamente calda per essere la metà di ottobre.
Ferma, immobile con le nuvole basse. Forse, nei prossimi giorni verrà la pioggia.
L'adorata pioggia e la sua malinconia.
Esce dal palazzo di casa dei suoi genitori, percorre la prima parte di vialetto e respira profondamente.
L'aria sembra diventare piu' fresca ad ogni suo respiro.
Si ferma, alza il capo e saluta il padre al balcone. La mano si muove con gesti ampi.
Tre, a volte quattro movimenti del braccio. Lui fa lo stesso.
Presegue e dopo una cinquantina di passi si ferma di nuovo alla luce di un lampioncino basso. Si volta, alza lo sguardo e intravede la sagoma della madre alla finestra. Altri movimenti ampi del braccio. Altro saluto. Un rituale al quale non può sottrarsi.
Prosegue, schiaccia il pulsante per aprire il portoncino accanto alla guardiola, tira la porta a sè ed esce.
E' stato un attimo.
Come una tenera carezza, una folata di vento ha sfiorato il suo volto. E l'aria si è fatta ancora più fresca.
Il vento non arriva mai tutto insieme. Il vento lì da lei si leva gradatamente, come un anziano signore che si alza piano dalla poltrona e svogliatamente inizia a preparare la cena.
Stasera non è stato così, non stasera.
Il vento è arrivato tutto insieme come un giovane uomo carico di energia.
Le sue lunghe braccia han preso ad abbracciare con forza gli alberi ancora colmi di foglie secche.
D'improvviso sono volate tutte giù, ora a mulinello, ora lungo la via, dall'alto verso il basso e dal basso verso il cielo, come volessero ritornare da dove son venute.
Sembravano dei grossi fiocchi di neve. Dei fiocchi di neve a forma di foglioline gialle che, illuminati dalla luce dei lampioni, brillavano come oro.
I capelli si Eleonora si sono scompigliati tutti e in attimo si è ritrovata addosso delle foglioline.
Incantata per lo spettacolo ha smesso di camminare e in piedi ferma, nel silenzio di questa sera, al solo suono del vento e degli alberi smossi, ha osservato per alcuni minuti la magia.
Poi ha chiuso gli occhi e ha cominciato a respirare l'aria fresca, gustandosi l'odore del vento.
Si è sentita portare via, travolgere dall'energia di quelle lunghe braccia che l'hanno accompagnata lontano, in un prato fiorito, in cima ad una montagna, nel cielo, sulle nuvole.
In un luogo senza tempo e senza suono.
Avvolta da questo fresco abbraccio e con delicatezza è tornata indietro, ha aperto gli occhi e un po' di terra le si è posata sulle labbra.
Ora il vento è divenuto ostile, violento. Ha udito il rumore delle finestre che sbattono.
Le lunghe braccia la stanno respingendo, spingendo verso casa.
Muoviti Eleonora, fà in fretta, corri al riparo.
Entra dal portone di casa e richiude la porta dietro di sè. Si appoggia un attimo.
Ora gli odori sono differenti, ma sempre gli stessi. Gli odori della vecchia casa, delle cene cucinate.
Sale lentamente le scale che conducono al suo appartamento. Sta già ripensando a questo strano evento atmosferico.
Il tepore amico che trova entrando a casa sua la fa sentire al sicuro.
Tutto è come l'aveva lasciato.
Niente è cambiato.
Si spoglia con movimenti lenti, respira... respira profondamente e sente un brivido nascere dalla bocca e scendere dentro il suo corpo.
Ha il sapore dell'evento, quel vento che l'ha portata lontano e che credeva di aver lasciato fuori e invece ora è dentro di lei.