Mens Insana

Post N° 12

... e cammino.
Nel fragore della città, la chitarra mi pesa sulla spalla, gli occhi bassi a fissare stancamente il marcipiede, le mani in tasca di chi non sa che farsene. Cammino. Per strada nessuno si cura di me, io non mi curo di loro. Incrociandoci sullo stretto marciapiede ci scansiamo, ci tocchiamo, ci urtiamo, mastichiamo insieme una scusa e una bestemmia. Odio le persone che incontro e ne ho paura. Le loro facce vuote, la loro puzza, i loro occhi da assassini. Svolto in vicolo, stretto, buio, odore di vomito. Cammino. Il vicolo è tortuoso, lungo. Un ragazzo si fa uno spinello, un cane piscia in un angolo. Cammino. Calpesto vetri rotti, supero mucchi di immondizia. Il rumore della città si affievolisce lentamente. Mi fermo. Impugno la chitarra, Le note di un pianoforte riverberano flebili, scendono come neve dalla finestra al primo piano di una vecchia casa in questo lurido vicolo. Non conosco la mano che danza sui tasti, ma come ogni sera la accompagno con le note della mia chitarra. Finalmente alzo gli occhi, guardo un cielo pieno di stelle. Ora nel silenzio oscuro del mio cuore brillano le stelle al suono di una dolce musica.