middlemarch

Note a margine

Sono sicura che ve lo ricordate tutti. Era talmente bello che è impossibile esserselo dimenticati. Mi è tornato in mente oggi, in modo strisciante, credo per colpa di quelle strane alchimie che regolano i nostri percorsi semicoscienti e che hanno a che fare con la follia molto più con la logica inevitabile delle cose.

Perché la musica è di Haendel, forse, o perché fa parte della colonna sonora di Barry Lyndon e per ricordare Barry Lyndon ho i miei buoni motivi.

Perché è perfetto in ogni fotogramma, e surreale nell'accostare i jeans, la potenza della vita e la sonata di un compositore settecentesco.

E perché corrisponde alla mia esatta percezione dell'amore in questo momento. A volte si corre paralleli e la ferocia della corsa abbatte tutti gli ostacoli. E' l'ostacolo che deve avere paura di noi, non noi di lui. Ma la tenacia della tua determinazione ti rende cieco. Il desiderio di amare prende il sopravvento sull'amore. E al di là del limite ulteriore che credevi di dovere incontrare e abbattere, trovi solo il vuoto.

Non che questo cambi le cose. Sarebbe triste se fosse così. Il vuoto ha le sue sulfuree attrattive. Ma è stato bello correre.

E' sempre bello correre. Perché è questa, è questa, è questa l'unica cosa che conta:

freedom to move

May I have a little less storming wind?

Se sento ancora una volta la parola perturbazione metto mano alla pistola.

Ne ho piene le tasche di questa condizione atmosferica da leggersi come allusiva metafora del mio status interiore. Faccia la cortesia di andare ad alludere presso qualche altro distretto geografico, grazie. Perché va bene che sono una creatura profondamente intrippata di spleen narrativo, ma insomma quando è troppo è troppo. Me ne frego del potere di suggestione delle Highlands in tempesta battute dal vento, dannate sorelle Bronte. Mi riconverto all'istante al minimo comun denominatore romanzesco e mi accontento di un prato di margherite. Non avrà alcuna potenza estetica, lo ammetto, ma al momento sono dispostissima a svendere anche l'ultima briciola della mia virtù letteraria in cambio di una zolla di terra irradiata dal sole. Anche per poco. Dieci minuti, magari.

Vi prego, fate qualcosa.