Carlo Molinaro

Ecco qua, è domenica sera. Un paio di poesiuole scritte oggi, semplici semplici, scarne, così, prima di andare a dormire. E buona settimana a tutti quanti.




SEQUENZA

L’acqua nella bottiglia, il pennarello,
il libro sulla sedia. Lei mi dice:
«Forse ti lascio. Non so se ti lascio».

Lo spazzolino, i grissini sul tavolo,
la tenda alla finestra. Resto zitto.
L’onda s’increspa, si spezza, ritorna.

Il quadro nello specchio, il copriletto
lucido, la fessura della porta,
la notte che matura nei rintocchi.

L’asciugamano, l’orecchio che ascolta
e riferisce al cuore – così il cuore
sa meglio, e può allentare certi nodi.

Il corridoio in mezza luce, il letto
sfatto, l’amore fatto, la mattina,
la mano con la mano, camminare.



L’AMORE È (POESIA DA BACIOPERUGINA)

Non contiamola su: l’amore è anche
sogno – e senza sogno imputridisce
come l’acqua fermata in uno stagno.

Ma viceversa quando è solo sogno
come un’appannatura si dissolve
al soffio macchinoso del mattino.

Ci vuole una miscela bilanciata
di sogno e realtà perché l’amore
si faccia solido senza indurirsi.

Ma non c’è una ricetta: ciascheduno
(o ciaschedue) ha la ricetta sua:
non contiamola su: l’amore è
quello che è.