Carlo Molinaro

amo Eva Escañuela Sánchez
nata a Reus
nella comarca del Baix Camp
il 6 agosto 1983
oggi residente a Torino
nel quartiere Vanchiglietta

proprio lei
lei non un'altra
credo che dirlo
non sia un delitto
sia un mio diritto

che male può venirle
se dico che la amo?

dichiaro confermo e sottoscrivo
che lei con me nulla
ha mai fatto d'amore
neanche un bacio
purtroppo

e nemmeno m'ha adescato
o come si dice
me l'ha fatta annusare
niente di tutto questo
mai

lei è perfettamente innocente
sono io
che mi sono innamorato
che male c'è a dirlo?

dirlo perché si sappia
che non è una creatura immaginaria
che non è quelle sciocchezze
che inventano i poeti
quelle muse fatte solo di parole
senza corpo né anima

no
lei è
Eva Escañuela Sánchez
nata a Reus
nella comarca del Baix Camp
il 6 agosto 1983
oggi residente a Torino
nel quartiere Vanchiglietta

io ci tengo che questo sia chiaro
e mi sembra una cosa naturale
e se dirlo è un male
spiegatemi perché

Pensandoci
(perché a una certa età
persino un pazzo come me
pensa, qualche rara volta)
è che con le donne
la mia offerta
(chiamiamola così)
è sempre stata strana.

Non due cuori e una capanna,
non tu e me soli in un cuoricino di fiori,
ma nemmeno una botta e via,
ci facciamo una scopata senza impegno,
fra un mese neanche ce la ricorderemo.

No, niente di tutto questo
e nemmeno qualcosa d'intermedio, no:
proprio qualcosa d'altro.

La mia offerta è sempre stata qualcosa come
guarda che splendore tu sei
e guarda che splendore noi siamo
se ci baciamo, guarda
come sorride il cielo guardando
un nostro abbraccio.

(Ho usato quattro volte guardare
in quattro versi consecutivi:
forse è significativo, forse
sono un dannato contemplativo
anche quando agisco concretissimo:
agisco per contemplare l'azione.)

Quasi un'opera d'arte
il nostro abbraccio:
realizzando l'opera
ne siamo fieri e ne godiamo
con tutti i sensi, riscaldiamo
noi stessi e l'universo.

Realizzando l'opera
- che è la cosa più importante di tutto,
altro che cuori e capanne o scopate senza impegno -
possiamo vederci due ore ogni settimana per sempre
o abitare insieme e fare figli per sempre
- in ogni caso l'opera è per sempre:
è l'opera l'impegno.

Non dico che non ci sia differenza importante
fra vedersi due ore a settimana
e stare insieme e fare figli:
c'è una qualche differenza importante, sì,
ma non è, per me, l'importante.

L'importante è che l'universo sorrida
quando ci diamo un bacio. E tu
vivi come vuoi, abita da sola in un convento
o scopa sette uomini ogni sera,
mi è del tutto indifferente:
l'importante
è che l'universo sorrida
quando ci diamo un bacio, l'importante
è che io desideri salire
le scale di casa tua e tu quelle
di casa mia, per sempre.

Sì, è strano - e poi questo che ho detto
è solo una vaga approssimazione.
Non so fare una vera descrizione,
non so dare una vera spiegazione
della mia offerta
alle donne
di cui m'innamoro.

È strano, lo ammetto. In effetti
la mia vita relazionale
è stata un gran casino e per come sono fatto
poteva andar peggio,
meglio se non mi lamento.

La novantacinquesima puntata della One Man Telenovela.

COME CERTE PROTEINE

Come ci sono certe proteine che superano la barriera emato-encefalica

così ci sono versi, immagini, persone, sensazioni, colori, accadimenti eccetera

circolanti nel fluido esterno, nella realtà là fuori di me, che

superano la barriera tra il là fuori e il mio cuore/intelletto

e mi mettono in contatto.

È raro, ma succede qualche volta, qualche volta succede - ed è molto bello.

OCEANO

Morrò convinto che non sia l'amare
uno o tanti il problema. Il problema
sono le relazioni, la strana invenzione
dell'umano consorzio. Come dighe o sponde
le relazioni vogliono tenere
l'amore in spazi e limiti, mandarlo
in una direzione, come l'acqua
in un canale. Ma l'amore è oceano,
non si chiude in bacini o condotti,
non serve a fare girare mulini
per la farina, né a irrigare campi
di cereali. Sostanzialmente
l'amore non serve a niente: sta in questo
la sua bellezza che tutto travolge
e fa paura - come la felicità.

TRASLOCO

Abiterai al quinto piano e io

verrò su per le scale e arriverò

un poco ansante alla tua porta. Tu

aprirai e so che sarai bellissima:

più bella della luce giù dai vetri,

più bella della musica del tempo

che addormenta le case, più del ritmo

dei giorni che si perdono: sarai

bella d'una bellezza incontenibile,

quella che non ho mai saputo dire.

TRE IMMAGINI

Della tua fica brilla la fessura
come i tuoi occhi, in una buona foto
pubblicata in Met Art: stai appoggiata
a un muro, il capo un poco reclinato.

Cammini lesta e dici «su, pedala!»
al tuo bambino sulla bicicletta,
vestita d'una tuta, in una via
dietro corso Tortona, il tuo quartiere.

Sorridi in piedi al bancone del bar
prendendo dalla cassa le monete
per dare il resto a un cliente che paga
un piattino di roba da mangiare.

Vorrei spiegarti questo: non sei l'unica
a fare la modella, la barista,
la madre e mille cose che si fanno
o non si fanno, nelle vite umane.

Ma tu nelle tre immagini che ho detto
sei uno strappo nella tela grezza
che fingendo realtà vieta ai mortali
l'immensa indivisibile armonia.

Ma tu nelle tre immagini che ho detto
e in tutte le altre immagini di te
sei un taglio che s'apre per un attimo
sulla bellezza vera, che non muore.

Ho avuto io la fortuna d'accorgermene
e sono corso verso te per dirtelo,
per fartelo vedere. Ma non vuoi.
Non vuoi che io mostri a te la tua bellezza.

Quarantacinque fotografie della modella Mala Fede, scattate da me a casa mia, le potete vedere con bell'agio CLICCANDO QUI. Godétevele con calma. Il libro che compare in alcune delle foto è il mio L'odore dele gambe delle donne. Anche quello, se ve lo comprate, ve lo potete godere con calma.