Rubra domus

D'Amore. E d'Ombra

La curva dell'amore

è una promessa

incognita

in un disegno a colori.

Quando i bambini

fanno, di una casa,

una dimora ingenua

con il tetto spiovente

e il sole in vista,

con l'albero che svetta

in bella mostra

sul cielo azzurro e blu,

lo si conquista, l'amore,

in uno stelo di margherita candida

nel verde che ha risalto

di colore;

non un velo

traspare, di grigiore.

E' quello che l'amore

irradia: poca cosa grandiosa,

opzione del possibile

in un cielo stellato

e senza nubi,

o nel sole, dal faccione beato

che ha i capelli per raggi,

o in un mare tranquillo

su cui risalta vela.

E l'ombra,

come cera

nello sguardo,

non raggela

pastello:

nei sogni dei bambini

non c'è posto per l'ombra,

se hanno pane.

Laddove le parole

hanno ceduto il passo

alla scansione sporca

delle ore,

e ad aggressione segue

l'aggressione,

il pane è rovesciato

in malattia,

le primavere mancano di fiori.

Bambino non ha posto ove sognare

e i fogli dei disegni

non hanno altra dimora ove sostare

che macerie di adulti.

Nè pareti di aule,

né scale, né cortili

ove rimbalzi gaio

il vociare dei piccoli

nel limpido vivaio

del domani.

La curva dell'amore

s'è spezzata,

il tempo non è cova di promessa.

La vena delle ore

restringe la visione

a un punto nero.

D'odio.